Une voix rauque, amplifiée par un mégaphone ou la résonance du hall central, tonna à travers les décombres :

« Dominic ! Montre-toi, petit bâtard arrogant ! Tes hommes sont morts ! Ton domaine t’appartient encore pour dix minutes, et après, je prends ta ville, ta mère, et la petite chienne de Marco Valenti ! Tu croyais pouvoir la cacher ? Elle aurait dû crever il y a vingt ans avec son père de traître ! »

Victor Costa.

Dominic serra les dents si fort que j’entendis l’émail grincer. Il jeta un regard à son arme : plus que deux balles dans le chargeur, et la glissière resta en arrière. Il était à sec de munitions pour son arme principale.

« Il est dans la galerie des glaces, juste sous le grand escalier, » murmura Dominic, s’adossant au mur calciné. « Il a au moins quatre gardes d’élite avec lui. Il attend que ses hommes me fassent sortir à la grenade. »

« Dominic, prends ça, » dis-je en lui tendant le pistolet automatique d’Enzo, que le vieux consigliere évanoui venait de laisser glisser de ses doigts gourds.

Dominic prit l’arme, mais refusa le Magnum que je tenais dans l’autre main. « Garde-le. Si un seul d’entre eux passe cette porte, tu tires au centre de la masse. Ne vise pas la tête. Vise la poitrine. »

Il se pencha vers moi. Dans un geste d’une tendresse inouïe au milieu de ce champ de ruines, sa main ensanglantée effleura ma joue pâle, essuyant une trace de suie.

« Si je meurs ce soir, Clara… sache que le seul acte pur de ma vie entière aura été de te donner mon nom. »

Avant que je ne puisse répondre, il se jeta hors de la pièce, glissant sur le parquet jonché de débris pour plonger dans le couloir en tirant.

Le vacarme qui suivit fut indescriptible.
Des détonations en rafale, des hurlements d’agonie, le fracas du marbre qui volait en éclats sous les impacts. Dominic avançait comme une bête traquée refusant la mort, utilisant les angles morts de sa propre maison qu’il connaissait par cœur.

Je ne pouvais pas rester terrée ici. Mon destin ne s’écrirait pas derrière un bureau en ruine pendant que les hommes qui avaient détruit ma lignée s’entretuaient.

M’appuyant contre les murs pour compenser la douleur sourde qui irradiait depuis ma plèvre, le Magnum lourdement serré à deux mains, je sortis dans le couloir enfumé. Des cadavres gisaient des deux côtés. Des flammes léchaient les rideaux de velours de la galerie.

J’atteignis la balustrade en fer forgé qui surplombait le grand hall de marbre.

En bas, le spectacle était un cauchemar de feu et de sang.

Trois des hommes de Costa gisaient sans vie au pied du grand escalier. Mais Dominic était à genoux sur les dalles de marbre blanc, maculées d’écarlate. Son arme était vide, rejetée à deux mètres de lui. Une balle avait traversé son épaule droite, une autre sa cuisse. Il respirait avec un sifflement rauque, soutenu par son seul bras gauche contre la première marche de l’escalier.

Debout devant lui, un fusil à canon scié braqué sur son front, se tenait Victor Costa.

Costa était un homme massif d’une soixantaine d’années, le visage couturé de cicatrices, un sourire sadique déformant ses lèvres minces. Il savourait son triomphe, savourait ces ultimes secondes où il allait enfin régner sans partage sur les ruines de l’empire Rossi.

« Vingt ans, Dominic, » ricanait Costa, crachant sur les dalles près du visage ensanglanté de son rival. « Vingt ans que j’attends de voir la race de Lorenzo s’éteindre. Et le plus beau, c’est que tu as fait la moitié du travail toi-même en massacrant Marco pour moi ! Quelle ironie délicieuse… Le grand parrain de New York, manipulé comme un gamin d’école buissonnière ! »

Dominic leva péniblement les yeux, crachant une gorgée de sang sur les chaussures cirées de Costa.

« Tu n’es qu’une hyène, Victor. Tu as toujours rampé dans l’ombre de mon père. Et tu mourras dans son ombre. »

« Peut-être, mais toi tu meurs maintenant. Et ensuite, j’irai trouver ta petite épouse convalescente pour lui expliquer comment son mari et son père sont morts de ma main. »

Costa commença à presser la détente.

Depuis le haut de la mezzanine, la voix qui sortit de ma gorge n’avait plus rien de la jeune serveuse timide de l’Aster Crown. C’était la voix d’une fille vengeresse, la voix d’une reine sortie des cendres.

« COSTA ! »

Le vieux mafieux sursauta, surpris, et leva instinctivement les yeux vers la balustrade.

Il m’aperçut. Une silhouette frêle en soie sombre, le visage baigné de larmes et de suie, les bras tendus au-dessus de la rambarde, pointant le canon massif du .357 Magnum directement sur lui.

Pendant une fraction de seconde, la stupéfaction se peignit sur les traits vulgaires de Victor Costa. Il ne vit pas seulement une fille armée. Dans mes yeux écarquillés par la fureur, dans la ligne dure de ma mâchoire, il reconnut les traits de l’homme qu’il avait trahi vingt ans plus tôt.

« Valenti… » souffla-t-il, un éclair de terreur pure traversant son regard pour la première fois de sa vie.

Je n’hésitai pas une milliseconde.

J’alignai les organes de visée sur son torse massif et je pressai la détente.

Le coup de feu du Magnum déchira le hall comme un coup de tonnerre céleste. Le recul violent me meurtrit les poignets et envoya une onde de douleur atroce à travers ma plèvre recousue, mais je ne lâchai pas l’arme.

La balle de gros calibre frappa Costa en plein sternum, traversant son gilet de protection de fortune comme du papier mouillé. Le choc le projeta en arrière avec la violence d’une masse de forgeron. Son fusil s’échappa de ses mains gantées et tomba sur le marbre avec un bruit mat.

Costa heurta violemment la fontaine centrale du hall avant de glisser au sol, haletant, ses mains se plaquant désespérément sur le cratère sanglant qui béait au milieu de sa poitrine.