Le claquement du verrou brisé résonnait encore contre les solives du porche lorsque Diana Harrington heurta le plancher de bois verni. Sa tête frappa le soubassement avec un bruit sourd et mat, mais elle ne cria pas. Elle porta une main manucurée à sa pommette déjà rougie par l’impact, et le souffle rauque qui franchit ses lèvres n’avait rien à voir avec le vertige ou le chagrin.

Sur le drap d’hôpital, la petite main de ma fille s’agita doucement. Ses paupières papillotèrent avant de s’ouvrir sur ses grands yeux noisette, encore embrumés de sommeil mais limpides, dénués de toute cette terreur qui avait failli la consumer sous le soleil de plomb de la veille.

Elle regarda le pansement sur son bras, puis leva les yeux vers moi, esquissant un demi-sourire fatigué.

« Papa ? murmura-t-elle d’une voix fluette. »

« Je suis là, mon cœur. Je suis là. »

« Tu as cassé la chaîne ? »

Je me penchai vers elle, posant mon front contre ses boucles brunes qui sentaient le savon doux de l’hôpital et la vie qui reprenait ses droits.

« J’ai cassé la chaîne, Emma. Et il n’y aura plus jamais d’alarme. »