Le silence qui s’abattit sur la salle à manger n’avait plus rien à voir avec l’embarras d’une dispute domestique. C’était la pesanteur glaciale qui précède les tempêtes, celle qui annonce les règlements de comptes sans retour. Vingt-six visages poudrés, vêtus de soieries italiennes et de costumes sur mesure, retinrent leur souffle. Le lustre en cristal de Murano scintillait au-dessus de nos têtes, projetant des éclats froids sur le marbre blanc où reposait encore la flaque de champagne renversée.