Anna s’était relevée. Elle avait laissé Lily sous la garde de Norah dans l’embrasure de la porte des cuisines. Elle marchait d’un pas lent, mesuré, vers le vieil homme.
« Tu vas me faire disparaître, comme tu as fait disparaître mon père ? »
Victor la regarda avec un mépris souverain. « Ton père était un lâche qui a fui comme un rat pour sauver sa peau d’intellectuel. Il a croupi dans un trou boueux et il est probablement mort de froid depuis dix ans sans que personne ne vienne réclamer ses os. »
« Il n’est pas mort », lâcha Dominic.
Le silence retomba, plus lourd qu’une pierre tombale.
Victor tressaillit imperceptiblement. La première brèche dans son armure de glace venait d’apparaître.
« Quoi ? »
« Samuel Bell est vivant », affirma Dominic en faisant signe à Gabriel. « Et il attend sous protection fédérale dans le comté d’Oswego. Vance et le bureau du procureur général des États-Unis sont en train d’enregistrer sa déposition sous serment en cet instant même. Le mandat d’arrêt pour meurtre avec préméditation, subornation de témoin et terrorisme d’entreprise a été signé par un juge fédéral il y a quarante minutes. »
Le visage de Victor vira au gris cendre.
« C’est un mensonge. Tu bluffes. Bell n’aurait jamais osé… »
Un coup de tonnerre sembla déchirer la cour extérieure, immédiatement suivi par le hurlement assourdissant de plusieurs dizaines de sirènes de police.
À travers les grandes baies vitrées, des gyrophares bleus et rouges illuminèrent la pluie battante, balayant les murs du salon de reflets sinistres. Des crissements de pneus sur le gravier, des ordres criés au mégaphone, le claquement caractéristique des portières de fourgons tactiques du FBI et de la police d’État de New York.
Les quatre gardes du corps de Victor sous le porche étaient déjà plaqués au sol, les bras écartés, sous les faisceaux laser des fusils d’assaut d’une équipe du SWAT.
Victor recula d’un pas, heurtant le rebord de la cheminée.
« Tu… tu as appelé les fédéraux sur ta propre famille ? » bégaya-t-il, les yeux exorbités par la stupéfaction et l’horreur. « Tu as brisé l’omertà ? Tu as livré le nom des Moretti à la justice ? Tu es fou ! Ils vont tout saisir ! Tout ! »
« Ils ne saisiront que ce qui t’appartient, Victor », répondit froidement Dominic en sortant de la mallette le document scellé à la cire rouge qu’ils venaient de récupérer à la banque. « Le véritable testament d’Anthony Moretti, contresigné par Samuel Bell et enregistré auprès du procureur général, stipule que tous les biens acquis frauduleusement par la gestion du trust reviennent à un fonds d’indemnisation sous séquestre d’État. Tes comptes, tes quais de Red Hook, tes cliniques de blanchiment… tout est gelé. Pour le reste, la famille Moretti n’existe plus sous la forme que tu lui as donnée. »
La double porte d’entrée vola en éclats sous la poussée des béliers tactiques.
Une douzaine d’agents fédéraux en gilets pare-balles, armes au poing, envahirent le vestibule avec une précision chirurgicale, menés par l’agent Vance et le procureur adjoint de district en personne.
« Victor Moretti ! Ne faites pas un geste ! Mains sur la tête ! »
Victor resta pétrifié, le cigare froid écrasé sous sa semelle. Lentement, avec des gestes de vieillard soudain rattrapé par le poids de ses crimes, il leva les bras en l’air. Quand les agents lui passèrent les menottes en acier trempé autour des poignets, ses yeux cherchèrent ceux de Dominic une dernière fois.
« Ton père te maudirait », cracha-t-il entre ses dents serrées.
Dominic le regarda être poussé sans ménagement vers la sortie, sous la pluie glaciale, sans ciller.
« Mon père est mort assassiné par son propre frère », répondit-il d’une voix sourde. « Ce soir, il dort enfin en paix. »
Evelyn, effondrée en larmes sur le canapé, fut encadrée par deux femmes agents pour être conduite au bureau des fraudes financières. En quelques minutes, la pièce se vida du vacarme des arrestations. Ne restèrent que l’odeur de la poudre d’extincteur, la fumée mourante du foyer et le silence de la vaste demeure libérée de son ombre tutélaire.
Trois jours plus tard.
La pluie avait enfin cessé sur le nord de l’État de New York. Les forêts bordant la rivière Salmon étaient embrasées par les couleurs pourpres et dorées de la fin du mois d’octobre.
Sur le perron d’une cabane en rondins surplombant les rapides d’eau vive, un vieil homme aux cheveux blancs comme la neige, enveloppé dans une épaisse veste de laine à carreaux, taillait un morceau de cèdre avec un canif usé. Ses doigts, noueux et marqués par l’arthrite, conservaient malgré tout cette étrange précision qui avait jadis sauvé des dizaines de cœurs défaillants sur les tables d’opération de Manhattan.
Le bruit d’un moteur sur le chemin de terre fit lever la tête au vieillard.
Une seule voiture s’arrêta au bord du talus. Ni cortège, ni berline blindée. Un break tout ce qu’il y a de plus banal.
La portière s’ouvrit. Une femme descendit, tenant par la main une petite fille en salopette de velours côtelé, qui découvrait avec émerveillement les feuilles mortes qui tourbillonnaient dans l’air vif.
Samuel Bell laissa tomber son couteau sur le plancher de bois.
Il se leva avec difficulté, s’appuyant à la balustrade de la terrasse. Ses lèvres tremblaient, incapables d’articuler un seul mot. Quinze années de fuite, de terreur nocturne, de solitude absolue passée à écouter le grondement de la rivière en se demandant chaque matin si sa fille était encore de ce monde ou si les monstres de New York l’avaient trouvée.
« Papa », dit simplement Anna en montant les marches en bois vermoulu.
Elle ne pleurait pas. Elle souriait, de ce sourire libéré, pur, qu’elle n’avait plus arboré depuis l’âge de quatorze ans.
