Le commandant de bord ouvrit la porte du cockpit, le sourcil froncé par l’incompréhension. Nous venions tout juste d’atteindre notre altitude de croisière au-dessus des Alpes suisses en direction de Singapour. Une transaction de quatre cents millions d’euros m’y attendait à l’aube, l’aboutissement de deux années d’âpres négociations. Mais à cet instant précis, l’empire financier pour lequel j’avais sacrifié tant de nuits venait de se réduire à un tas de cendres dérisoire devant la mâchoire tremblante de mon fils de six ans.

« Monsieur Vance, nous venons d’entrer dans l’espace aérien italien, balbutia le pilote. Les plans de vol sont déposés, nous ne pouvons pas simplement…
— Faites faire demi-tour à cet appareil immédiatement, dis-je d’une voix sourde, presque inaudible, qui fit pâlir l’homme d’équipage. Prévenez le contrôle aérien d’une urgence médicale absolue à bord. Obtenez une priorité totale pour atterrir au Bourget. Si vous hésitez encore une seconde, vous ne piloterez plus jamais le moindre appareil sur cette terre. »

La porte se referma d’un claquement sec. Quelques instants plus tard, la carlingue s’inclina brutalement sur l’aile droite. La force centrifuge me plaqua contre le fauteuil en cuir capitonné. Sur la tablette fixée devant moi, l’écran de mon terminal crypté continuait de diffuser le flux vidéo en direct, capté par l’une des micro-caméras dissimulées dans les moulures du salon du domaine de Saint-Nom-la-Bretèche.

C’était une sécurité mise en place six mois plus tôt, après la mort suspecte et foudroyante de mon épouse Éléonore. Officiellement, une rupture d’anévrisme dans son sommeil. Pourtant, un doute insidieux, une blessure invisible n’avait jamais cessé de me ronger. Quand Rebecca, la sœur cadette d’Éléonore, s’était installée au domaine sous couvert de m’épauler dans mon deuil et de veiller sur son neveu orphelin, j’avais d’abord cru à une marque de dévouement familial. Puis, de minuscules incohérences s’étaient accumulées : des ordonnances renouvelées sans mon accord, des regards trop calculateurs jetés aux tableaux de maîtres, des murmures étouffés au bout des couloirs.

Sur l’écran, le drame silencieux se poursuivait. Rebecca essuyait brutalement avec le revers de sa manche les gouttes de sirop pourpre qui coulaient sur le menton d’Henry. Le garçonnet toussait violemment, les yeux rougis par les larmes, les poings serrés contre sa poitrine menue.

« Va dans ta chambre, chuchota-t-elle à l’écran. Et n’avise pas de vomir. Si tu le recraches, je recommence avec une double dose. Ton père ne sera pas de retour avant trois jours. Ici, c’est moi qui décide si tu guéris ou si tu restes malade. »

Henry s’enfuit en trébuchant sur le lourd tapis persan. Rebecca resta seule au centre de la vaste pièce éclairée par les reflets froids du lustre en cristal de Baccarat. Elle poussa un soupir d’agacement, remit en ordre une mèche de ses cheveux bruns soignés, puis s’approcha du guéridon en acajou. Elle prit la petite fiole de verre ambré, l’enveloppa soigneusement dans un mouchoir en lin et la glissa à l’intérieur de son sac à main en cuir de crocodile.

Mes mains tremblaient sur les accoudoirs. Une fureur glaciale, presque mécanique, envahit mon esprit. La terreur pour mon enfant menaçait de me paralyser, mais la survie d’Henry exigeait une lucidité totale. Rebecca ne lui donnait pas un simple calmant. Depuis trois semaines, Henry dépérissait à vue d’œil. Les médecins consultés évoquaient une fatigue post-traumatique liée à la disparition de sa mère, un syndrome dépressif infantile, une anémie idiopathique inexplicable. Aucun traitement ne fonctionnait. Et pour cause : le poison lui était administré goutte à goutte, sous mon propre toit.

J’attrapai mon téléphone satellite et composai le numéro d’Antoine Leroux. Ancien officier des forces spéciales, Antoine dirigeait la société privée qui assurait la sécurité physique de mes usines et de mes déplacements depuis une décennie. C’était un homme d’acier, incapable d’émotion superflue, dont la fidélité n’avait aucun prix.

« Antoine. Écoute-moi très attentivement, dis-je sans préambule. Je suis à une heure et vingt minutes d’atterrir au Bourget. Rebecca est en train d’empoisonner Henry. Je viens de le voir sur la caméra salon-nord.
— Quoi ? Un souffle rauque traversa la ligne. Monsieur Vance, j’envoie une équipe enfoncer les portes de la propriété tout de suite.
— Non ! criai-je à mi-voix pour ne pas résonner dans la carlingue. Si tes hommes débarquent les armes à la main maintenant, elle paniquera. Si elle se sent acculée, elle peut abréger les choses avant que vous ne montiez les escaliers. Elle a encore l’accès direct à sa chambre. Tu connais l’agencement du domaine : les chambres de l’aile est ont des verrous intérieurs blindés.
— Quelles sont vos instructions ?
— Déploie quatre hommes invisibles autour du périmètre extérieur. Que personne ne sorte du parc. Ni elle, ni son véhicule. Bloquez les grilles sans vous faire repérer depuis les fenêtres du premier étage. Coupe discrètement la connexion internet de la maison pour qu’elle ne reçoive aucune alerte de nos serveurs, mais laisse les lignes téléphoniques fixes actives pour ne pas éveiller ses soupçons. Et surtout, trouve le docteur Marcillac. Fais-le amener de force au domaine s’il le faut, avec une trousse d’urgence pour empoisonnement pédiatrique, du charbon actif et de quoi réaliser un lavage gastrique complet. Il doit être posté dans une camionnette banalisée à trois cents mètres du portail.
— C’est compris. Je serai moi-même sur place dans dix minutes.
— Si elle tente de quitter la maison avec Henry avant mon arrivée, vous intervenez. Pas avant. Je veux la coincer la main sur la fiole. Je veux détruire tout ce qu’elle a planifié. »

Je raccrochai. Les minutes s’étirèrent comme une agonie sans fin. À dix mille mètres d’altitude, le vrombissement des réacteurs semblait dérisoire face aux battements sourds de mon cœur. Je fixais l’écran. Rebecca venait d’éteindre la lumière du salon. J’activai la caméra de la chambre d’Henry.

La vision me déchira l’âme. Mon fils était allongé sur son lit en fer forgé, recroquevillé en chien de fusil. Sa respiration était courte, saccadée. À travers le capteur thermique intégré à la caméra, je voyais la chaleur anormale irradier de son front : sa température grimpait en flèche. Il serrait contre lui le vieux lapin en peluche élimé qu’Éléonore lui avait offert le jour de ses trois ans. Ses petites lèvres remuaient sans émettre de son. Il appelait sa mère. Ou peut-être m’appelait-il, moi, le père aveugle et lâche qui courait après les millions à l’autre bout de la planète pendant que le loup dévorait l’agneau dans la bergerie.