Elle ne portait ni le nom d’Adrian ni celui d’Helena.

Seulement celui de Mara.

Un jour, Silvan demande à Leo pourquoi.

Le jeune roi regarda longtemps la pierre.

— Mes parents m’ont donné la vie.

Il pose une fleur devant le monument.

— Elle m’a permis de la garder.

Les années passèrent.

Certaines paisibles mers.

D’autres difficiles.

Leo fit des erreurs.

Il perdit des batailles.

Il prend parfois de mauvaises décisions.

Il dut affronter des famines, des révoltes locales et des sénateurs qui regrettaient l’époque où un seul homme décidait de tout.

Mais une chose a été définitivement changée.

Les portes de la salle du trône restèrent ouvertes deux jours par mois.

N’importe quel citoyen pouvait venir y présenter une plainte.

Au début, les nobles trouvèrent cette habitude ridicule.

Puis ils comprennent pourquoi Léo insistait.

Il n’avait jamais oublié ce que signifiait vivre dans une rue que le palais ne regardait jamais.

Quant au lion blanc, il ne reste pas enfermé.

Leo fit ouvrir les anciennes cavernes sur la vallée situées derrière la capitale.

Les Gardiens pouvaient désormais aller et venir librement.

Pourtant le premier lion revient toujours.

Lors des cérémonies importantes, on le voyait parfois apparaître sur les marches du palais.

Il ne s’approche de personne.

Sauf de Leo.

Dix ans après l’arène, un enfant demanda au roi pourquoi le lion s’était agenouillé devant lui ce jour-là.

Léo réfléchit.

— Pendant longtemps, j’ai cru qu’il avait reconnu mon sang.

— Ce n’est pas vrai ?

Léo regardait l’animal couché dans l’herbe.

—Peut-être. Mais je préfère croire qu’il m’a rappelé quelque chose de plus important.

— Quoi ?

Leo sourit.

— Que la force n’est pas toujours celui qui rugit le plus fort.

L’enfant semble déçu.

— Ce n’est pas très mystérieux.

Leo rit.

— Les vraies réponses le sont rarement.

Ce soir-là, après le départ des visiteurs, Léo se rend seul dans les anciens appartements de ses parents.

Il le faisait chaque année à la même date.

La chambre était restée presque intacte.

Le petit berceau était encore là.

Leo s’agenouilla devant lui.

Il retira le médaillon.

Puis, pour la première fois depuis son enfance, il l’ouvre complètement.

Le tissu bleu de sa mère était toujours à l’intérieur.

Mais quelque chose a choisi de tomber sur le sol.

Un minuscule fragment métallique.

Leo fronça les sourcils.

Il n’avait jamais remarqué cette pièce.

Il l’approche de la lumière.

Une inscription apparaissait sur le métal.

Pas le symbole d’Asterion.

Un autre emblème.

Une lune entourée de sept flammes.

Leo sentit quelqu’un entrer derrière lui.

C’était Silvan.

Très âgé désormais.

Lorsqu’il vit le symbole, le médecin se figea.

Leo le regarde.

— Vous savez ce que c’est.

Silvan ne répondit pas.

— Silvan ?

Le vieil homme s’assit lentement.

Son visage était devenu grave.

— Ta mère ne venait pas de Valéria.

Leo le savait.

Helena était originaire d’un petit royaume oriental disparu avant sa naissance.

Mais le regard de Silvan lui disait qu’il y avait davantage.

— Que signifie ce symbole ?

Silvan observe la lune et les sept flammes.

— Une histoire que j’espérais ne jamais devoir te raconter.

À cet instant, un rugissement monta depuis la vallée.

Puis un deuxième.

Puis un troisième.

Mais le lion blanc couché dans la cour ne bougea pas.

Leo se leva lentement.

Les rugissements ultérieurs des montagnes.

Des montagnes où aucun Gardien n’était censé vivre.

Silvan ferme les yeux.

— Aurelius avait peur de ton père, Léo.

Le jeune roi serra le fragment métallique.

— Et ma mère ?

Silvan regardait la fenêtre ouverte sur les sommets lointains.

— Ta mère faisait peur à des hommes bien plus puissants qu’Aurèle.

Au loin, sur la crête noire des montagnes, sept lumières apparaissaient l’une après l’autre.

Exactement comme les sept flammes gravées sur le métal.

Leo comprit alors une dernière chose.

L’arène n’avait jamais été le début de son histoire.

C’était seulement le moment où le monde avait enfin compris qu’il était encore vivant.