Chapitre I : L’Écho du Désastre Le silence qui suivait l’impact ne ressemblait à rien de ce qu’une salle de bal avait jamais connu. Ce n’était pas le calme feutré d’une fin de valse, ni le recueillement qui précède l’échange des vœux ; c’était une stupeur minérale, lourde, suffocante, comme si l’air lui-même avait été pulvérisé en même temps que les cinq étages de génoise, de crème au beurre et de dentelle de sucre.

« Tu as raison, mon amour. La vanille industrielle ne nous aurait laissé que des regrets. Les pommes du verger repoussent chaque année. C’est tout ce dont nous avons besoin pour bâtir notre vie. »

Au loin, sur la route départementale qui serpentait à travers la vallée, deux gyrophares bleus silencieux disparaissaient derrière les sapins, emmenant Éléonore de Saint-Gaudens vers les cellules glacées du palais de justice où l’attendaient les juges, les experts-comptables et l’opprobre public.

Derrière eux, dans la clarté triomphante du jour nouveau, la musique continuait de jouer, portée par les rires de ceux qui savaient désormais que le véritable amour ne craint ni le fracas des idoles de sucre, ni le venin des cœurs desséchés.