« Elle a commandé un peeling industriel de qualité chirurgicale sous le nom d’un médecin esthétique sans son consentement. C’est également une usurpation d’identité et une violation flagrante des lois fédérales sur la distribution des produits chimiques contrôlés. L’inspecteur Davis est en train de finaliser le mandat d’arrêt. »

Un silence lourd, presque suffocant, s’installa à l’autre bout de la ligne. Je pouvais entendre le souffle court de ma mère. Pour la première fois de son existence superficielle, elle comprenait que la réalité n’avait pas de bouton « supprimer le commentaire » ni de filtre d’embellissement.

« Sloan… s’il te plaît… », chuchota-t-elle soudain, sa voix basculant dans une supplication pathétique. « La banque vient de m’appeler. La ligne de crédit de Fallon… ils ont suspendu les facilités de paiement. Ils parlent de révoquer l’hypothèque de ma maison. Si tu ne retires pas tes plaintes, je vais me retrouver à la rue. Je suis ta mère ! »

« Tu es la caution solidaire d’une criminelle », répondis-je d’un ton d’une neutralité glaciale. « Tu as estimé que le risque valait la peine d’être pris pour avoir des places au premier rang de la Fashion Week. Maintenant, la facture arrive à échéance. Vends tes bijoux, Sibil. Vends tes robes de créateurs. Parce que mon avocat a déjà déposé une saisie conservatoire sur ton compte d’épargne pour garantir mes frais médicaux. »

Je raccrochai sans attendre sa réponse. Mon cœur ne battait pas plus vite que d’ordinaire. Mon pouls était à soixante-deux pulsations par minute. C’était exactement le rythme cardiaque que je maintenais lorsque je devais annoncer à un comité d’audit qu’une filiale devait être liquidée pour sauver le reste du groupe.

Chapitre 6 : LE DERNIER DIRECT

Le coup de grâce ne devait pas être secret. Les narcissiques ne souffrent pas dans l’ombre ; leur véritable supplice consiste à être exposés sous la lumière crue de la vérité, là où leurs artifices se transforment en ridicule.

À dix-huit heures, la marque coréenne Lumina Skin publia une déclaration officielle fracassante sur l’ensemble de ses réseaux :

« En raison d’informations graves et vérifiées concernant les agissements de Fallon Vance, Lumina Skin met un terme immédiat à toute négociation et tout partenariat commercial avec l’intéressée. Nous condamnons avec la plus extrême fermeté toute forme de violence physique et morale. Nos pensées accompagnent sa sœur, Sloan Vance, à qui nous souhaitons un prompt rétablissement. Une action en justice pour préjudice d’image et rupture frauduleuse de négociations précontractuelles est engagée ce jour. »

Dans la foulée, le compte officiel de Fallon perdit trois cent mille abonnés en l’espace de deux heures. Les marques de luxe qu’elle taguait continuellement dans ses publications commencèrent à exiger le retrait immédiat de leurs logos de son profil. Les commentaires sous sa fameuse vidéo « larmoyante » s’étaient inversés avec une férocité typique des foules numériques. Ce n’étaient plus des messages de soutien, mais des milliers de condamnations furieuses, des extraits du rapport de police ayant fuité dans la presse, des appels au boycott et des captures d’écran des commandes d’acide.

Acculée, paniquée, dénuée de tout bon sens stratégique, Fallon fit ce que font toujours les personnes de son espèce lorsqu’elles perdent le contrôle du récit : elle tenta une dernière manipulation en direct.

À dix-neuf heures trente, une notification apparut sur mon téléphone : Fallon Vance est en direct.

Greer et moi ouvrîmes le flux vidéo sur grand écran dans mon salon.

Fallon était assise par terre, dans le salon de son luxueux appartement de Soho désormais à moitié vidé de ses meubles par les représentants de son mari en fuite. Elle ne portait aucun maquillage, ses cheveux étaient ébouriffés de manière faussement négligée, et elle tenait ses genoux repliés contre sa poitrine. Un classique absolu du manuel de repentance sur Internet.

« Je… je ne peux plus me taire », commença-t-elle, la voix tremblante, les yeux fixés droit sur la lentille de son iPhone posé sur un trépied. « Il y a tellement de mensonges qui circulent sur moi… sur ce qui s’est passé au mariage… Les gens essaient de détruire ma vie, de détruire mon mariage avec Miles… Ils ne comprennent pas ce que c’est que de vivre sous une telle pression… »

Elle essuya une larme invisible.

« Ma sœur Sloan a toujours voulu me voir échouer. Depuis que nous sommes petites, elle n’a jamais supporté que je sois aimée, que je sois sous la lumière. Ce qui s’est passé au mariage était un terrible malentendu. C’était un produit de beauté organique, un exfoliant doux pour un jeu de mise en scène auquel elle avait consenti ! Elle a fait une réaction allergique rare et maintenant elle utilise son pouvoir et ses avocats de Manhattan pour me dépouiller, moi et ma mère ! Elle veut m’envoyer en prison parce qu’elle ne peut pas supporter mon bonheur ! »

Les commentaires défilaient à une vitesse vertigineuse sous la vidéo :« Menteuse ! On a vu le rapport de police ! »« De l’acide trichloracétique à 40 %, tu appelles ça doux ?! »« Où est passé ton mari, Fallon ? »« Tu as détruit le visage de ta sœur ! »

Fallon continua, haussant le ton, glissant de la fausse tristesse à une rancœur hystérique mal dissimulée. « Vous ne savez rien ! Vous ne savez pas ce que j’ai dû sacrifier pour bâtir cette communauté ! Je suis la vraie victime ici ! Sloan est un monstre sans cœur, une calculatrice froide qui… »

Un bruit sourd résonna à travers le haut-parleur.

Ce n’était pas un commentaire d’utilisateur. C’était un coup violent porté contre la porte d’entrée de son appartement.

Puis un second.

Fallon s’arrêta net de parler, les yeux écarquillés d’effroi. Elle regarda hors champ.

« Qu’est-ce que… » murmura-t-elle.

Une voix d’homme, puissante et autoritaire, retentit distinctement à travers la porte blindée, parfaitement captée par le microphone haute sensibilité de Fallon :