« Des arums blancs, Gianna ? » murmura-t-il avec une douceur plus effroyable que n’importe quelle menace. « Tu savais pertinemment que je détestais les roses parce que maman en avait les bras couverts le jour où les Morandi ont criblé notre voiture à Palerme. C’était notre secret à tous les deux. Tu préparais ce cercueil depuis des années. »

Gianna cessa de supplier. Son visage se figea, le masque de la peur se fissurant pour laisser apparaître une haine pure et désespérée.

« Tu as toujours tout eu ! » cracha-t-elle avec venin, ses yeux injectés de sang. « Père ne voyait que toi ! La flotte, les quais, l’argent, les conseils de famille… Moi, je n’étais que la fille qu’on mariait pour sceller des traités de paix avec des brutes analphabètes ! J’ai bâti la structure financière de cet empire pendant que tu jouais les seigneurs de guerre avec tes flingues ! Cet empire m’appartenait de droit ! »

« Rien ne t’appartient lorsque tu tues ton propre sang pour l’obtenir », répliqua Lorenzo avec une tristesse sourde.

Derrière nous, dans le couloir, les pas précipités d’une dizaine d’hommes armés résonnèrent enfin. Les capitaines de secteur, alertés par la diffusion générale et les tirs, firent irruption dans la bibliothèque, leurs armes braquées dans toutes les directions. Mais à la vue de Lorenzo Duca debout au centre de la pièce, le visage maculé de sang mais l’œil flamboyant d’autorité, les armes s’abaissèrent instantanément, l’une après l’autre, dans un silence de mort.

« Don Lorenzo… » murmura Silvio, le plus vieux des lieutenants de la famille, le regard horrifié par le spectacle de Marco gémissant à terre et de Gianna brisée contre la pierre.

« Silvio », dit Lorenzo sans quitter sa sœur des yeux. « Marco a violé le pacte d’honneur. Prends-le. Qu’il aille rejoindre les fondations du nouveau quai au terminal quatre avant le lever du jour. »

Marco tenta de supplier, rampant sur son genou valide, mais les hommes qui lui obéissaient cinq minutes plus tôt le saisirent par les aisselles et le traînèrent hors du salon sans le moindre ménagement, ne laissant derrière lui qu’une traînée écarlate sur le parquet d’acajou.

Puis, le regard de Lorenzo revint sur Gianna.

« Et pour elle, patron ? » demanda Silvio d’une voix basse, la main posée sur la crosse de son automatique.

Gianna tremblait de tout son corps, relevant les yeux vers son frère dans une supplication muette.

Lorenzo ferma les paupières un court instant. Les ravages de ses blessures semblaient enfin réclamer leur tribut : son corps oscilla imperceptiblement, et je vis une perle de sang vermeil traverser le tissu de son pantalon au niveau de l’aine. Il était au bout de ses réserves physiologiques. S’il ne recevait pas de soins chirurgicaux définitifs dans les trente prochaines minutes, il mourrait quand même sur ce tapis.

« Gianna n’est plus une Duca », déclara-t-il d’une voix étouffée mais indiscutable. « Dépouillez-la de chaque centime, de chaque titre, de chaque propriété. Mettez-la dans un avion pour un monastère isolé dans les collines de Calabre. Si elle pose à nouveau un pied dans cette ville ou si elle prononce mon nom, enterrez-la sans cercueil. Qu’elle vive le reste de ses jours avec pour seule compagnie le son de sa propre voix sur cette bande. »

Deux gardes s’avancèrent et relevèrent brutalement Gianna, qui ne pleurait plus, son regard éteint, vaincue par le poids d’un châtiment pire que la mort elle-même.

Chapitre 6 : Le Pacte du Crépuscule
Dès que la porte se referma sur les traîtres, le masque d’acier de Lorenzo Duca se fissura.

Ses genoux fléchirent brutalement. Il se serait effondré sur le marbre si je ne m’étais pas précipitée pour retenir son buste de toutes mes forces.

« Silvio ! » criai-je avec toute l’autorité de mon ancien métier d’infirmière. « Arrêtez de rester plantés là comme des statues ! Appelez le docteur de garde de votre organisation immédiatement ! Il a besoin d’une laparotomie d’urgence et d’une ligature veineuse ! Bougez, bon sang ! »

Les hommes de main, habitués à ne recevoir d’ordres que des barons de la pègre, me regardèrent un instant avec stupeur, interloqués par le ton tranchant de la femme de ménage. Mais un faible signe de tête de Lorenzo suffit à les mettre en branle.

« Faites… tout ce qu’elle dit… » souffla le parrain avant que ses yeux ne se révulsent une seconde fois, son corps retombant lourdement sur le tapis du salon.

Je me jetai à genoux à ses côtés, comprimant de nouveau la blessure avec un coussin de velours arraché au canapé.

« Reste avec moi, Lorenzo ! » criai-je, les doigts poisseux de son sang. « Vous avez vaincu vos ennemis, n’allez pas crever bêtement maintenant ! Vous m’entendez ? Restez éveillé ! »

À côté de moi, Emma s’agenouilla silencieusement dans sa robe de nuit trempée. Elle posa sa petite main délicate sur la joue glacée du boss de la mafia, juste en dessous du pansement à l’ourson jaune qui tenait toujours miraculeusement en place.

« Ne dors pas, monsieur le géant », murmura l’enfant avec une douceur déchirante. « Mon ours veille sur toi. »

Les cils de Lorenzo frémirent. Au milieu du brouillard de la mort qui tentait de l’engloutir, il parvint à entrouvrir les paupières. Sa main calleuse, couverte de poudre et de sang séché, se leva avec une lenteur infinie pour venir effleurer les boucles blondes de ma fille.

« Je ne dors pas… petite fille », souffla-t-il dans un dernier souffle lucide. « Un Duca… tient toujours… ses promesses. »

Chapitre 7 : Une Nouvelle Aube
Quatre semaines plus tard.

Le soleil matinal d’octobre baignait la terrasse sud du manoir Duca d’une lumière d’or pâle. L’odeur des feuilles mortes et de la terre humide flottait dans l’air frais, balayant les stigmates de la nuit d’orage qui avait failli anéantir l’empire de la famille.