À trente-deux ans, j’étais l’homme le plus craint de Chicago. Mon nom, Dante Moretti, faisait trembler les juges, baisser les yeux des capitaines de police et taire les ambitions des clans rivaux. J’avais survécu aux embuscades sordides des ruelles du South Side, aux trahisons de mes plus proches lieutenants, aux balles de fusils d’assaut et aux poisons méticuleusement dosés par des concurrents jaloux. J’avais bâti un empire sur des fondations d’acier, de sang et de silence. Pourtant, en cet été étouffant, j’étais en train de mourir à petit feu, enfermé entre les murs de marbre de mon propre manoir de Gold Coast, terrassé par une agonie qu’aucun médecin ne parvenait à nommer.

La fillette serra la bague dorée dans son petit poing fermé. Elle ne pleura pas. Elle hocha simplement la tête, avec cette même détermination de fer qui coulait dans mes propres veines.

Au cours des semaines suivantes, la ville de Chicago connut l’une des purges les plus méthodiques et silencieuses de son histoire. Les alliés de Valenti furent éliminés les uns après les autres sans qu’un seul coup de feu n’éclate dans les rues fréquentées. Le Dr Harris perdit sa licence médicale avant de disparaître mystérieusement lors d’une traversée nocturne en canot à moteur. Vanessa, ruinée, trahie par ses propres complices et accablée de preuves accablantes fournies aux tribunaux par un cabinet d’avocats anonyme, fut condamnée à la réclusion criminelle à perpétuité sans possibilité de libération conditionnelle.

Le poison quitta définitivement mon corps grâce aux soins attentifs des médecins loyalistes que Leo avait ramenés sous serment. Les couleurs revinrent sur mon visage, la force dans mes bras, et le feu dans mon regard.

Mais quelque chose en moi avait irrévocablement changé.

L’homme solitaire et paranoïaque qui s’enfermait derrière des portes blindées en attendant la prochaine trahison avait cédé la place à un père déterminé à laisser un héritage indestructible. Le manoir de Gold Coast ne fut plus jamais une prison dorée hantée par la maladie et les murmures empoisonnés d’une fausse amante.

Chaque matin désormais, les couloirs autrefois glacials résonnaient des rires d’une petite fille courant sur les parquets cirés, coiffée d’une casquette des Cubs flambant neuve, tandis qu’Elena supervisait d’une main bienveillante la vie du domaine, non plus en servante, mais en maîtresse légitime des lieux.

À trente-deux ans, j’avais cru que mon règne s’achevait dans l’agonie d’un lit défait. J’avais oublié que chez les Moretti, le sang ne s’éteint pas dans l’obscurité : il attend son heure pour brûler d’un éclat encore plus féroce.