Je fixai l’écran du téléphone de Greer. Le nom de Sutton brillait, impassible.

« Mets le haut-parleur », dis-je d’une voix monocorde, sans lâcher mon clavier des yeux. Mon bandage me tirait férocement la pommette gauche à chaque mouvement de mâchoire, mais la douleur physique n’était désormais qu’un bruit de fond, un paramètre fixe dans mon équation.

Greer appuya sur l’icône verte. Un hoquet saccadé envahit le bureau.

« Greer ? Sloan ? Vous êtes là ? » La voix de Sutton semblait sur le point de se briser en morceaux. « Elle va me détruire. Si Fallon apprend que je vous parle, elle me fera signer des poursuites pour rupture de clause de confidentialité. Elle m’a fait signer un accord de non-divulgation de cinquante pages le jour de mon embauche. »

« Sutton, respire », dis-je calmement. « Un accord de non-divulgation ne protège jamais la perpétration d’un crime fédéral ou étatique. La dissimulation d’une agression avec préméditation relève de la complicité criminelle. Si tu gardes ces documents pour toi, tu es complice. Si tu me les donnes, tu deviens témoin clé protégée par un avocat pénaliste que je paierai moi-même. Choisis ton camp. Tu as trente secondes. »

Le silence au bout du fil dura à peine quatre battements de cœur. Sutton n’était qu’une gamine terrifiée qui rêvait d’un stage chez Condé Nast et s’était retrouvée à repasser des robes en satin pour une sociopathe narcissique.

« Je vous l’ai envoyé sur votre boîte ProtonMail personnelle », murmura-t-elle. « Le fichier s’appelle Opération_Larmes_Blanches.pdf. C’est un document partagé Notion qu’elle utilisait avec sa monteuse et son agent de relations publiques. »

« Que contient le fichier, Sutton ? Dis-le à voix haute. »

« Un déroulé minute par minute du mariage. Les placements de produits pour les bijoux, les fleurs, le traiteur… et à vingt-deux heures quinze, une entrée intitulée : Clash dramatique / Révélation toxique. » Sutton reprit son souffle, comme si elle allait vomir. « Fallon a écrit qu’elle devait créer un incident viral majeur avant minuit pour renégocier son contrat de sponsoring avec une marque de cosmétiques coréenne. Le contrat prévoyait un bonus de cent mille dollars si sa vidéo de mariage atteignait cinq millions de vues en moins de quarante-huit heures. Elle a commandé une solution d’acide trichloracétique à quarante pour cent sous le compte professionnel d’un cabinet esthétique de Soho en utilisant la carte de crédit de son mari. Elle m’a dit… elle m’a dit que c’était juste pour simuler une réaction allergique sur elle-même. Mais dans ses notes de bas de page, elle a écrit : La faire craquer en direct. Sloan est prévisible, elle réagira mal, cela validera mon statut de victime noble. »

« Tu as exporté les métadonnées ? Les journaux de modifications ? » demandai-je.

« Tout. Les adresses IP, les heures d’édition, les captures d’écran des discussions Slack entre Fallon et son monteur où elle lui ordonne de couper la projection du liquide et de ne garder que le moment où votre mère essaie de vous faire taire. »

« Envoie. Et va te réfugier chez tes parents, hors de la ville. Ne réponds plus à Fallon. Ne poste rien. Si la police te contacte, tu donnes le nom de l’inspecteur Davis. »

Je raccrochai. Sur mon écran, l’icône de messagerie sécurisée s’illumina d’un point rouge. Le fichier était là. Cent quarante-deux kilo-octets de préméditation froide, brute, documentée avec la méticulosité absurde d’une influenceuse qui documente sa propre déchéance sans même en avoir conscience.

Greer posa une tasse de café noir fumant devant moi. « Qu’est-ce qu’on fait ? On l’envoie à la presse ? TMZ ? Au New York Post ? Ils en feraient leurs choux gras d’ici ce soir. »

« Non », répondis-je sans lever la tête, ouvrant une nouvelle sous-fenêtre sur mon tableur. « La presse est une variable volatile. Les médias s’enflamment pour une journée, puis l’opinion publique se lasse, le sujet est balayé par un autre scandale et l’algorithme passe à autre chose. Fallon comprend les réseaux sociaux. Elle y vit. Si nous combattons sur son terrain, nous lui donnons du contenu, des clics et de l’engagement. Or, on n’attaque pas un pyromane avec des allumettes. On lui coupe l’oxygène. »

Je créai un nouvel onglet intitulé : STRATÉGIE_D’ANNULATION_D’ACTIFS.

« Alors, quel est le plan ? » demanda Greer, les yeux brillants d’une rage contenue.

« Le plan est simple. Fallon pense en termes d’audience. Moi, je pense en termes de solvabilité. Elle a financé sa vie par la dette, le bluff et des contrats conditionnels. Je vais prouver la fraude, démanteler ses partenariats commerciaux, faire saisir ses avoirs et laisser l’État de New York l’enfermer pour agression au premier degré. Mais avant que la justice ne l’arrête, je veux qu’elle voie son empire en plastique s’effondrer dollar par dollar. »

Chapitre 3 : AUDIT FORENSIQUE

À quatorze heures, mon avocat d’affaires, Maître Bradley Thorne, franchit la porte de mon appartement. Thorne n’était pas un ténor du barreau adepte des caméras de télévision ; c’était un requin corporatif d’une cinquantaine d’années, spécialisé dans les litiges de haute finance et les faillites frauduleuses, un homme pour qui la pitié était simplement une erreur de calcul dans les charges d’exploitation.

Il posa sa mallette en cuir sur ma table à manger, jeta un coup d’œil clinique à mon pansement sans faire le moindre commentaire émotionnel, et ouvrit son bloc-notes.

« L’inspecteur Davis fait son travail », commença Thorne. « Les bandes originales saisies auprès de l’équipe vidéo sont accablantes. On y voit clairement Fallon prendre le verre des mains de son assistante, s’approcher de toi, ajuster son angle par rapport au projecteur principal, puis te jeter la solution en pleine figure en souriant. Le mandat pour perquisitionner son domicile et saisir ses téléphones est en cours de validation par un juge. Mais la justice pénale est lente, Sloan. Il faudra des semaines, voire des mois, avant qu’un procès ne s’ouvre. »