Au lieu de répondre directement, Leonardo se tourna vers le vaste couloir qui menait à l’aile privée du rez-de-chaussée, là où se trouvait l’ancien bureau d’Alberto Bellini. « Madame Vianello ! » appela-t-il d’une voix posée mais ferme.

La gouvernante réapparut immédiatement sur le seuil, le visage livide, tenant dans ses mains un trousseau de passe-partout. « Oui, monsieur Moretti ? »

« Avez-vous vérifié la porte blindée du cabinet d’études au fond de la galerie ? »

« Justement, monsieur… » La voix de la femme tremblait légèrement. « J’allais vous en faire part avant que la dispute n’éclate. La gâche électrique a été forcée de l’intérieur avec un tournevis plat ou un pied-de-biche court. Le voyant d’alarme a été neutralisé avec un spray isolant. »

Alberto porta une main tremblante à sa poitrine, comme si son cœur venait de rater un battement crucial. « Non… ce n’est pas possible. Le coffre mural. Les dossiers du consortium… »

Leonardo posa son regard glacial sur Marco. Le jeune homme semblait paralysé, le verre toujours suspendu à sa main gauche. « Qui as-tu laissé traîner dans cette aile pendant que tu te donnais en spectacle autour de la piscine, Marco ? »

« Je… personne ! Enfin, tout le monde allait et venait pour trouver les toilettes ou se repoudrer le nez… » bafouilla Marco, sentant le sol se dérober sous ses pieds. « C’était une fête privée, il n’y avait que des gens de bonne famille ! »

« Des gens de bonne famille ? » railla Leonardo avec une ironie tranchante. « Tu as envoyé des invitations par story publique sur Instagram pour prouver ta grandeur imaginaire ! N’importe quel criminel de la côte avait l’itinéraire, les photos des pièces et la certitude que la sécurité était désactivée pour la soirée. »

Leonardo ne perdit pas une seconde. D’un pas rapide et mesuré, il s’engagea dans le couloir de marbre, suivi de près par Alberto, qui peinait à respirer, et par Marco, dont les jambes semblaient faites de plomb. Ils dépassèrent les tableaux de maîtres et les consoles dorées pour atteindre l’aile ouest. Au bout du vestibule, la porte en chêne massif du cabinet privé bâillait lugubrement. Le chambranle avait été arraché, laissant apparaître des éclats de bois clair et des fils électriques sectionnés avec une précision chirurgicale.

À l’intérieur, le désastre était absolu. La pièce, autrefois temple du travail acharné d’Alberto Bellini, avait été méthodiquement saccagée. Les tiroirs des classeurs métalliques avaient été vidés au sol. Des rames de documents techniques, des relevés bancaires, des plans d’usines gisaient éparpillés, piétinés par des semelles de chaussures de luxe. Mais le pire se trouvait derrière le tableau représentant le port de Gênes au XIXe siècle. La toile avait été décrochée et jetée sans ménagement sur le canapé en cuir. Derrière elle, la porte en acier du coffre-fort mural était grande ouverte, béante comme une mâchoire vide.

Alberto poussa un gémissement sourd et s’effondra sur le fauteuil le plus proche, la tête entre les mains. « Mon Dieu… Ils ont pris le classeur noir. Tout est fini. Absolument tout. »

Marco regardait l’acier béant du coffre sans comprendre l’ampleur du drame. « Papa, c’est quoi ce classeur ? Il y avait des bijoux ? Des lingots ? Si c’est ça, les assurances vont rembourser ! »

« Tais-toi ! » hurla Alberto avec une violence qui fit trembler les vitres du bureau. C’était la première fois de sa vie qu’il criait sur son fils avec une telle rage. « Tais-toi, pauvre inconscient ! Il n’y avait pas d’or dans ce coffre ! L’or ne vaut rien face à ce qui s’y trouvait ! »

Leonardo s’était accroupi près du coffre. Il examinait les rainures de la serrure avec les yeux d’un expert du bâtiment qui savait reconnaître les signatures techniques d’une effraction. « C’étaient les brevets de la nouvelle turbine thermique à hydrogène, n’est-ce pas, Alberto ? »

L’industriel déchu leva des yeux embués de larmes vers le nouveau maître des lieux. Il hocha misérablement la tête. « Oui. Trois ans de recherche et développement secrets. C’était la seule clause cachée de notre contrat de rachat. Vous m’aviez accordé un pourcentage sur les futures licences industrielles pour me permettre de rembourser le solde résiduel de mes dettes personnelles et assurer une rente décente à ma famille. Sans ce prototype documentaire et les codes sources cryptés sur la clé maîtresse, le brevet devient une coquille vide si quelqu’un d’autre dépose les équivalences à Zurich ou à Munich avant nous. »

« Et si cela arrive, » poursuivit Leonardo d’une voix d’acier en se relevant, « l’entreprise Bellini ne vaut plus rien. Même avec mon injection de capital de ce matin, les banques exigeront la liquidation immédiate dès qu’elles apprendront le vol de la propriété intellectuelle. Et moi, j’aurai acheté une usine fantôme et une villa pourrie par l’inconséquence de ton héritier. »

Le silence retomba, plus pesant qu’un linceul. Marco sentit une goutte de sueur glacée glisser le long de sa tempe pour venir s’écraser sur son col ouvert. L’or à son cou ne lui semblait plus seulement lourd ; il l’étouffait comme un nœud coulant. Ses amis fêtards, ses admirateurs des réseaux sociaux, ses compères de virées nocturnes… L’un d’eux n’était pas venu pour boire du champagne. L’un d’eux était venu pour achever l’empire Bellini et voler le fruit de décennies de travail.

« Attendez… » balbutia soudain Marco, les pupilles dilatées par un souvenir brutal. « Quand j’étais près du bar extérieur, vers vingt-deux heures… Christian. Christian Vieri. »

Leonardo fixa Marco avec une intensité terrifiante. « Qui est Christian ? »