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Le Dernier Souffle L’eau n’avait pas d’odeur au début, seulement cette morsure sourde qui engourdissait la plante des pieds à travers la semelle usée des bottes de caoutchouc. Une caresse glacée, presque insignifiante, infiltrée par les fentes du plancher vermoulu. Dans la pénombre de la soute de chargement, Esteban s’était d’abord convaincu qu’il ne s’agissait que de la condensation habituelle du golfe, cette sueur saline qui suinte des parois de tôle rouillée lorsque le thermomètre dégringole au large des récifs de San Telmo. Mais quand la vieille pompe de cale s’était mise à cracher un râle d’asthmatique avant de caler définitivement dans un claquement sec, le silence qui avait suivi n’était plus celui de la mer. C’était le vide suspendu qui précède les catastrophes.

October 16, 2026
À ses côtés, Mateo tenait encore entre ses doigts calleux la petite clé à molette de douze, poisseuse de graisse noire et de sel marin. Le garçon n’avait pas vingt…