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Le Prix du Mépris L’odeur de la sauce tomate chaude, mélangée à l’acidité piquante du vin blanc bon marché et au relent froid de la porcelaine brisée, flottait dans l’air étouffant de la cuisine. Le sol en marbre blanc, d’ordinaire méticuleusement astiqué, était souillé d’éclaboussures écarlates et de lambeaux de pâtes agglutinés. Au milieu de ce désastre, deux respirations s’opposaient : celle, rauque et saccadée, d’une jeune femme pétrifiée sous le choc de la gifle, et celle, tremblante, presque inaudible, d’une vieille femme assise sur sa chaise en bois, la tête courbée sous la honte et la douleur.

Julien ne décolérait pas. Sa main droite lui brûlait encore du coup violent qu’il venait d’asséner à Vanessa. Jamais de toute son existence il n’avait levé la main sur un…