L’eau de la rue me arrivait jusqu’aux mi-mollets, freinant chacun de mes mouvements. J’ai esquivé son premier coup de taille en sautant en arrière, mais mon pied a glissé sur la bordure de trottoir masquée par l’inondation. Je suis tombé lourdement sur le dos dans l’eau glacée.

Le tueur a sauté sur moi, cherchant à planter sa lame dans ma gorge.

J’ai attrapé son poignet à deux mains in extremis, bloquant la pointe d’acier à quelques centimètres seulement de mon œil. La force du type était démultipliée par la panique et l’adrénaline. Ses dents étaient serrées, de la salive s’échappant de ses lèvres brûlées.

« Crève ! » crachait-il.

La lame descendait lentement, millimètre par millimètre, malgré toute la force de mes bras d’ouvrier habitués à porter des pièces de fonte lourdes. Mes muscles me brûlaient, mes doigts glissaient sur son poignet trempé de pluie et de sang.

J’ai aperçu, du coin de l’œil, un objet qui flottait à côté de nous dans la flaque géante : le gros cadenas en acier trempé de mon portail, emporté par le courant après avoir été arraché par les bandits plus tôt.

Lâchant le poignet du tueur d’une main — laissant la lame m’entailler légèrement la joue —, j’ai empoigné le cadenas lourd de deux livres.

De toutes mes forces relancées par l’instinct de survie, j’ai abattu le bloc d’acier sur la tempe du tueur.

Un bruit de craquement sec a retenti. Les yeux de l’homme se sont révulsés. Il s’est effondré sur le côté dans l’eau boueuse, immobile.

Je me suis relevé en haletant, le visage en sang, de l’eau sale plein la bouche. Je n’avais pas le temps de reprendre mon souffle.

Un craquement dantesque a déchiré la nuit.

Le sol sous mes pieds a commencé à vibrer violemment. Au fond de mon terrain, la structure de la cave venait de céder définitivement. Un geyser d’eau noire et de gravois a jailli de la partie arrière de la maison, emportant le mur du garage et une partie de la cuisine dans un fracas de démolition apocalyptique.

L’eau retenue dans le collecteur s’engouffrait désormais avec une violence inouïe, creusant un gouffre béant au cœur de ma propriété.

J’ai vu la berline de Lorena, garée dans l’allée, glisser lentement puis être aspirée tout entière dans le trou béant comme un simple jouet en plastique.

Si les secours n’arrivaient pas immédiatement, la rupture de la canalisation allait éroder toute la colline et engloutir les maisons voisines.

Je me suis précipité vers le boîtier de coupure d’électricité général de la rue, situé sur le poteau en béton devant chez moi. Si l’eau atteignait les câbles haute tension tombés au sol, tout le quartier allait être électrocuté.

Avec un morceau de bois sec trouvé sur le trottoir, j’ai abaissé le lourd levier d’interruption. Une gerbe d’étincelles bleues a éclaté, et tout le secteur s’est retrouvé plongé dans une obscurité totale, seulement rompu par la lumière zébrée des éclairs.

Au loin, des sirènes retentissaient enfin.

Les gyrophares rouges et bleus des voitures de police et des camions de pompiers perçaient le voile d’eau de la tempête. Doña Carmelita avait réussi à joindre les secours depuis le téléphone fixe de l’épicerie.

Chapitre 8 : Les cendres et la vérité
L’aube s’est levée sur une scène de désolation absolue.

La pluie s’était enfin arrêtée, laissant place à un ciel gris et cotonneux sur Mexico. La rue ressemblait à un lit de rivière asséché, couverte d’une couche d’argile collante, de débris de briques et de morceaux de tôle tordus.

Ma maison n’était plus qu’un ruine partielle. Tout l’arrière de la bâtisse s’était effondré dans le gouffre creusé par les eaux souterraines, ne laissant debout que la façade en pierre et le porche en fer forgé.

Des dizaines de policiers, de militaires du Ministère de la Défense et d’agents des services d’urgence grouillaient sur le site. Des rubans jaunes “SCÈNE DE CRIME” pendaient tristement aux poteaux électriques tordus.

Je me tenais sur le trottoir d’en face, assis sur le pare-chocs arrière d’une ambulance. Un médecin de la Croix-Rouge finissait de poser des points de suture sur ma joue et de bander mes mains brûlées.

Valeria était blottie contre moi, enveloppée dans une couverture thermique dorée, dormant d’un sommeil lourd et épuisé, sa petite main crispée dans la mienne. Le portrait de sa mère était posé en sécurité sur mes genoux, intact.

Un homme en costume sombre, portant un pardessus trempé, s’est approché de moi. C’était l’inspecteur Ramirez, de la brigade fédérale du crime organisé.

« Señor Rubén ? » demanda-t-il d’une voix grave en me tendant une tasse de café chaud en plastique.

« Oui, inspecteur, » ai-je répondu en prenant le café de ma main valide.

« Je viens de faire le point avec l’équipe de déblaiement. C’est un miracle que vous soyez en vie, vous et votre fille. Et ce que vous avez fait pour couper l’électricité a évité un drame majeur pour tout le quartier. »

Il a jeté un regard vers le gouffre où les pompiers s’activaient avec des grues.

« Nous avons extrait les suspects. El Toro et le type au pistolet sont vivants, bien qu’en piteux état. Vos cocktails Molotov et l’huile ont causé des dégâts considérables sur leur équipement, mais surtout… nous avons saisi plus de cinquante kilos de drogue qui n’ont pas brûlé. C’est la plus grande saisie réalisée dans ce secteur depuis trois ans. »

« Et… et Lorena ? » ai-je demandé, la voix étranglée par un mélange de dégoût et de répit.

L’inspecteur a esquissé un sourire froid.

« Elle est en vie. Le bloc-moteur lui a brisé la jambe et le bassin, mais les médecins disent qu’elle s’en tirera. Elle passera les trente prochaines années de sa vie dans une prison de haute sécurité pour trafic de stupéfiants, association de malfaiteurs et tentative de meurtre sur mineur. Son dossier fédéral est épais comme un annuaire ; elle était recherchée dans trois États différents sous quatre identités différentes. »