Quelques pas plus loin, il a appelé mon nom.
J’ai regardé en arrière.
Il se tenait exactement là où je l’avais laissé.
« Je suis vraiment désolé. »
Et le plus étrange, c’est que je l’ai cru.
Non pas que ses excuses aient changé quoi que ce soit.
Non pas parce que le regret a permis de retrouver ce que nous avions.
Je croyais tout simplement que, six mois trop tard, Leland avait enfin compris le prix de ses choix.
« Je sais », ai-je dit.
Puis je me suis éloigné.
Dehors, l’air était frais.
Mon téléphone a vibré.
Daniel.
Je commence à préparer le dîner. Merci de ne pas être trop exigeants quant à mes talents de découpe.
J’ai souri.
J’ai mis mon casque.
Pendant des années, j’avais imaginé la fin d’une histoire comme quelque chose de spectaculaire.
Un discours parfait.
Un moment où la personne qui vous a fait du mal a enfin compris ce qu’elle avait perdu.
Une sorte de victoire.
Ce n’était pas comme ça.
La fin de l’histoire s’est faite plus sereinement.
C’était comme revoir quelqu’un qui avait été au centre de votre avenir et réaliser que vous n’aviez plus besoin de rien de sa part.
Ce ne sont pas des excuses.
Aucun regret.
Pas une punition.
Pas une preuve.
La bague que Leland n’a jamais reçue avait jadis représenté l’avenir que je croyais vouloir.
La vendre m’a permis de construire celle dont j’avais réellement besoin.
Et lorsque je me suis éloignée de ce magasin de meubles, je ne me suis pas retournée pour voir s’il me regardait.
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Je savais déjà où j’allais.
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