Au lieu de cela, il a pris la purée de pommes de terre.
« Très bien », murmura-t-il.
J’ai arrêté de rire.
“Quoi?”
« Les enfants ont gagné. »
Je le fixai du regard.
« Tu viens d’admettre ta défaite ? »
“Non.”
« Absolument. »
« J’ai dit que les enfants avaient gagné. »
« Ce qui signifie que vous avez perdu. »
« Toi aussi, tu as perdu. »
J’y ai pensé.
« Je suis prêt à partager la deuxième place. »
Ses yeux se plissèrent.
« Il n’y a pas de deuxième place partagée. »
Et voilà, nous étions de retour.
Au moment du dessert, Martin et moi avions mis au point un système de notation pour les biscuits de Noël.
Présentation.
Texture.
Saveur.
Intégrité structurelle.
Originalité.
Maman appelait ça une saine compétition.
Chloé a trouvé ça embarrassant.
Ethan sortit discrètement son téléphone.
Je l’ai remarqué.
“Que fais-tu?”
Il sourit.
« Documenter. »
Martin posa immédiatement son biscuit.
Tout le monde à table s’est mis à rire.
Et c’est ainsi que mon fils de seize ans a finalement découvert la seule chose dans notre famille plus puissante que l’argent, la culpabilité, la fierté, les histoires de fantômes, la mousse aux myrtilles, la honte publique, les traditions familiales et deux frères adultes qui pouvaient, d’une manière ou d’une autre, transformer n’importe quoi en compétition.
Recettes.
Conservez toujours vos reçus.
Avertissement : Cette histoire est fictive et a été créée à des fins de divertissement uniquement. Tous les noms, personnages, lieux ou événements sont fictifs ou utilisés de manière fictive. Aucune personne ni organisation réelle n’est représentée.
