Le policier posa une main respectueuse sur l’épaule de Daniel avant de faire demi-tour et de quitter la pièce en refermant la porte sans un bruit.
Daniel resta seul avec les deux femmes de sa vie.
Sur la table de chevet, à côté d’un verre d’eau, la croix en argent d’Helen Bennett reposait sur la surface de mélamine. Privée de son secret macabre, elle n’était plus qu’un simple bijou : le symbole d’une femme qui avait trop longtemps gardé le silence par terreur de voir sa famille détruite, mais qui avait finalement confié la vérité à la seule personne assez pure pour la porter sans faillir.
Soudain, un faible mouvement fit tressaillir la main de Daniel.
Les doigts fins de Claire se resserrèrent imperceptiblement autour des siens.
Daniel retint son souffle.
Sur l’oreiller blanc, les paupières de Claire frémirent. Lentement, avec un effort infini, ses yeux noisette s’entrouvrirent, luttant contre la lumière matinale qui filtrait à travers les stores vénitiens. Son regard erra d’abord au plafond, confus, embrumé par les sédatifs, avant de glisser vers le bas et de croiser les yeux baignés de larmes de son mari.
Ses lèvres sèches bougèrent à peine. Un souffle rauque s’en échappa :
« Daniel… Emma… ? »
Daniel se pencha en avant, pressant ses lèvres contre la tempe intacte de son épouse, ses larmes mouillant la joue pâle de la jeune femme.
« Elle dort ici, mon amour. Elle va bien. Nous sommes là. Tout est fini, Claire. Tout est enfin fini. »
Emma remua dans son sommeil, poussant un petit soupir paisible contre la poitrine de son père. Claire esquissa un sourire minuscule, presque invisible, et referma doucement les yeux, non plus pour sombrer dans le néant de la mort, mais pour s’abandonner enfin à un repos mérité.
Dehors, le soleil d’automne franchissait la ligne des toits, illuminant les vitraux de Saint-Matthieu et les allées du vieux cimetière où, pour la première fois en vingt-cinq ans, la vérité ne dormait plus sous la terre.
