Le silence retomba sur la chambre d’hôpital comme une chape de plomb. Seul le bip régulier du moniteur cardiaque d’Adrian rappelait que nous étions encore en vie. L’odeur de brûlé flottait toujours autour de nous, incrustée dans la doublure de nos vêtements, dans nos pores, dans nos poumons. Dominic tenait la pochette plastique à bout de bras. À l’intérieur, la clé en laiton B-17 luisait d’un éclat sinistre sous les néons blancs.

Devant nous se dressait le hangar B, une bâtisse gigantesque en briques noircies et tôle ondulée. Les ouvertures étaient barricadées par d’épaisses planches de contreplaqué, mais une porte métallique latérale, barrée du numéro 17 peint au pochoir blanc, apparaissait à la lueur des réverbères lointains.

Dominic sortit le premier, son arme de service au poing. Il inspecta les abords avec la méthode froide d’un ancien militaire.

— Périmètre dégagé, annonça-t-il à voix basse en ouvrant la portière d’Adrian. Pas de traces de pneus récents. Si Mercer ou les hommes de Vance surveillent la zone, ils sont postés plus loin vers les terminaux à conteneurs.

Adrian descendit avec peine, respirant profondément pour maîtriser ses spasmes de douleur. Je marchai à ses côtés, la main crispée sur la clé. La serrure de la porte B-17 était protégée par un boîtier métallique conçu pour résister aux intempéries. J’insérai la clé en laiton. Le mécanisme opposa d’abord une vive résistance, rouillé par douze années d’embruns salés, puis céda dans un claquement sec qui résonna comme un coup de feu dans le silence nocturne.

Dominic poussa la porte du bout du pied. Une odeur insoutenable de poussière ancienne, de moisi et de produits chimiques nous prit immédiatement à la gorge. Il alluma une torche tactique dont le faisceau balaya l’immensité lugubre du hangar.

Le sol était jonché de palettes pourries, de fûts métalliques éventrés et de chaînes brisées. Au centre du hangar reposait une ancienne cabine de surveillance vitrée, surélevée sur quatre piliers d’acier.

— Là-haut, indiqua Adrian en pointant la cabine. C’était le bureau du contremaître.

Nous gravîmes l’escalier en caillebotis métallique qui gémissait sous notre poids. À l’intérieur du bureau, les vitres étaient opaques de crasse. Sur un vieux bureau en formica trônaient des classeurs moisis et une lampe de travail brisée. Dominic fouilla sous le plateau du bureau pendant que je m’approchais d’un vieux coffre-fort d’époque encastré dans le mur de briques.

— Ce n’est pas là, fit la voix d’Adrian derrière moi. Ton père était comptable, Nora. Il savait que les coffres sont les premières cibles des voleurs et des enquêteurs. S’il a laissé une clé pour cette pièce, la clé elle-même doit ouvrir un réceptacle bien précis.

Je regardai à nouveau la clé dans ma main. Elle ne possédait pas la forme complexe d’une clé de coffre bancaire ; c’était une clé plate standard, le genre d’objet que l’on utilise pour une consigne, une armoire vestiaire ou un cadenas de sécurité industrielle.

Je balayai la pièce du regard. Dans un coin sombre, presque cachée derrière une rangée de casiers d’ouvriers défoncés, se trouvait une armoire électrique blindée, coupée du réseau depuis des décennies. La serrure du panneau de contrôle portait une petite marque gravée à la pointe d’un couteau : un simple « D » minuscule. Daniel.

— C’est ici, murmurai-je.

Adrian s’approcha, son épaule effleurant la mienne. Pour la première fois depuis neuf mois, je ne ressentais plus cette répulsion programmée envers le maître de maison tyrannique qu’il s’efforçait d’incarner. Il n’y avait plus de faux-semblants. Nous étions deux orphelins dressés face au secret qui avait dévoré nos vies.

J’insérai la clé dans le boîtier électrique. Elle tourna avec une fluidité déconcertante.

Le panneau pivota dans un grincement sourd. À l’intérieur, les fils de cuivre avaient été sectionnés pour aménager une cavité rectangulaire. Un coffret métallique étanche de transport militaire y était déposé, recouvert d’une fine pellicule de graisse protectrice.

Dominic sortit le coffret et le posa sur la table. Il fit sauter les deux loquets de sécurité.

À l’intérieur reposaient trois carnets à couverture rigide remplis de l’écriture serrée et méthodique de mon père, une douzaine de bandes magnétiques audio de petit format, et une enveloppe en papier kraft scellée par de la cire rouge, marquée des initiales E.V..

Adrian s’empara de l’enveloppe d’une main tremblante. Il brisa le sceau et en sortit plusieurs pages dactylographiées ainsi qu’une lettre manuscrite.

Je me penchai sur les carnets de Daniel. Des colonnes entières de chiffres, des transferts de fonds internationaux vers des paradis fiscaux, des numéros de manifestes de fret maritime falsifiés. Et, revenant à chaque page avec une régularité terrifiante, le nom de code de l’opération : Projet Minotaure.

— Écoutez ça, dit Adrian, le visage devenu livide sous la lumière crue de la torche.

Il commença à lire la lettre d’Evelyn d’une voix sourde :

« Mon fils, si tu lis ces lignes, c’est que Daniel et moi n’avons pas survécu à cette nuit. Victor a découvert que nous avions réuni les preuves de son alliance avec Vance. Mais le pire n’est pas la corruption financière. Victor et Charles Vance utilisent la flotte maritime pour acheminer des armes et blanchir l’argent des cartels sud-américains à une échelle que le gouvernement ne peut même pas concevoir. Daniel a caché la totalité des sauvegardes cryptées des comptes offshore dans le système de ventilation du bureau principal du port, mais ils savent que nous détenons les clés d’accès. Ce soir, le 14 novembre, Daniel doit me retrouver ici, au terminal B-17, pour fuir vers le Canada avec Nora et sa mère. Si nous ne nous présentons pas à la frontière avant l’aube, cherche l’homme qui a commandé le feu. »

Adrian s’interrompit. Il fixa le bas de la page.

— Qui a commandé le feu ? demanda Dominic, la voix tendue. Victor ?

— Non, murmura Adrian en levant les yeux vers nous. Le dernier paragraphe n’a pas été écrit par ma mère. C’est l’écriture de mon père. Une note ajoutée après coup, tachée de sang séché.

Mon estomac se noua. Je m’approchai et lus par-dessus son épaule.