Le silence de Rambouillet Le canon glacial du calibre 9 mm pressé contre mon front n’avait rien de métaphorique. C’était un anneau d’acier bleui, brûlant d’une odeur de poudre et d’huile d’armement, qui imprimait une morsure circulaire dans ma chair tuméfiée. La carcasse de la berline gisait sens dessus dessous, les vitres de custode pulvérisées en une constellation de minuscules diamants coupants incrustés dans mon treillis déchiré. Mon sang gouttait au plafond de la cabine retournée, à un rythme régulier, lourd, presque hypnotique.