Le Sang des Granits La bise de la Manche coupait comme un rasoir d’acier trempé à travers les créneaux de la vieille cité corsaire. Sur le perron du manoir d’armateur, le temps semblait s’être figé sous l’effet de la violence. La casquette de feutre sombre de Ronan gisait dans une flaque de champagne pétillant qui grésillait encore au contact du gravier givré. Le vieil artisan, la tempe empourprée par l’empreinte de cinq doigts gantés de velours, vacillait contre le montant de granit, son souffle n’étant plus qu’un sifflement rauque, douloureux, étouffé par une toux caverneuse.

Morgane de Kernevel n’avait pas cillé d’un millimètre. Les yeux exorbités par un mélange d’orgueil blessé et d’affolement contenu, elle serrait son étole en renard argenté contre ses épaules nues, son teint d’albâtre virant peu à peu à la craie grise sous la lueur des torches murales.

— Erwan, tu perds complètement la raison ! siffla-t-elle d’une voix perçante, essayant de couvrir le tumulte du vent. Tu fais une scène ridicule devant l’entrée ! Rentre à l’intérieur ! La moitié des armateurs du consortium nord-atlantique a déjà les yeux rivés sur les baies vitrées ! Tu veux saboter le contrat de Rotterdam pour les divagations d’un vieillard sénile ?

Erwan ne répondit pas tout de suite. Le silence qui s’abattit sur lui était plus lourd que les cargaisons de minerai qu’il avait apprises à charger dans sa jeunesse sur les quais du port de commerce. Son regard glissa de la bague en platine écrasée dans le gravier vers les mains de son père. Ces mains-là, épaisses, calleuses, aux ongles noircis par des décennies de poix, de suif et d’échardes de chêne des marais, étaient celles qui l’avaient soulevé au-dessus de la ligne d’eau pour lui montrer la mer. C’étaient ces mêmes mains qui avaient trimé seize heures par jour dans la sciure et le froid glacial des cales sèches pour payer ses premiers semestres à l’Institut d’administration maritime de Nantes.

— Tu l’as frappé, murmura Erwan d’une voix si basse, si sourde, qu’elle fit frissonner les domestiques postés près du vestibule.

— Il a tenté de m’agripper la manche avec ses pattes crasseuses ! glapit-elle en esquissant un mouvement de recul devant la noirceur du regard de son fiancé. Je protégeais notre standing, Erwan ! Tu oublies d’où tu viens, mais moi je sais qui nous sommes ! Tu portes mon nom dans la haute finance dorénavant, tu ne peux pas traîner ce spectre d’hospice au milieu des de Kernevel et des investisseurs de la City !

— Mon nom m’appartient, Morgane. Et ce spectre t’a donné le toit qui t’abrite ce soir.

Erwan ôta son lourd manteau de cachemire noir doublé de soie et en enveloppa les épaules tremblantes de son père. Le corps du vieux charpentier était glacé, semblable à du bois flotté rejeté par la marée d’équinoxe.

— Erwan… mon fils… articula Ronan en s’agrippant au revers de la veste de son fils, les lèvres bleutées par l’hypothermie. Mon téléphone… dans la poche intérieure… Regarde les messages… Elle a payé la clinique de Dinard… Elle a dit au docteur Vaneck que je perdais la tête, que je devais être interné d’office… pour que je ne vienne pas ce soir…

Erwan plongea la main dans le caban râpé de son père. L’écran fêlé d’un vieux téléphone à clapet s’alluma faiblement. Plusieurs messages vocaux non écoutés et des alertes d’appels entrants du cabinet du professeur Vaneck clignotaient. Erwan composa machinalement le numéro d’urgence de la clinique Saint-Vincent tout en saisissant son propre smartphone professionnel. En consultant les paramètres de filtrage de sa propre ligne sécurisée, le voile se déchira : le numéro direct du médecin personnel de son père avait été placé sur liste noire depuis son bureau il y a quarante-huit heures, précisément le matin où Morgane avait proposé de « trier ses correspondances privées pour lui épargner tout stress avant la signature néerlandaise ».

— Sécurité ! tonna Erwan d’une voix de commandement qui fit vibrer les verrières de la cour.

Deux colosses en costume sombre, les agents de faction aux grilles de la propriété, accoururent sur-le-champ, le pas lourd sur le gravier.

— Maître Le Guen ?

— Appelez immédiatement le SAMU. Urgence absolue pour mon père : choc thermique et détresse coronarienne aiguë. Faites entrer l’ambulance directement sur la pelouse d’honneur, pas de protocole. Et vous deux, barrez la sortie du domaine. Personne ne quitte les lieux, ni les voitures privées, ni les limousines, sans mon autorisation expresse.

Morgane tenta un pas vers l’escalier menant à l’aile est :

— Tu es fou ! Je rentre dans ma suite ! Tu n’as aucun droit de me retenir !

— Tu ne rentres nulle part, Morgane. Ce manoir a été acquis par ma holding maritime avant notre projet de mariage. Tu n’es ici qu’une invitée. Et ce soir, tu vas assister au toast que tu attendais tant.

Avec une infinie délicatesse, Erwan aida son père à se relever, le soutenant fermement par la taille. Le vieux Ronan titubait, mais une étincelle de dignité ancienne, celle des hommes d’équipage qui ont bravé les tempêtes du cap Horn sans baisser les yeux, brillait encore sous ses sourcils blanchis par le sel.

— Viens, Papa, dit doucement Erwan. Tu as aidé à bâtir les premiers chalutiers qui ont financé cette société. Il est temps que nos actionnaires fassent la connaissance de l’actionnaire majoritaire de mon existence.

Les portes à deux battants de la grande salle des fêtes s’ouvrirent à la volée.

À l’intérieur, la chaleur des foyers monumentaux en marbre et le parfum capiteux des lys blancs contrastaient violemment avec la morsure du vent malouin. Sous les lustres colossaux en cristal de Murano, quarante magnats de l’armement européen, vêtus de smokings impeccables et de robes de satin, tenaient des coupes de champagne millésimé. Au centre de la pièce trônait une maquette gigantesque du « Ville-de-Saint-Malo », le nouveau porte-conteneurs hybride de vingt mille tonnes qui devait marquer l’avènement international du consortium.

Dès que la silhouette d’Erwan apparut, un murmure admiratif monta de l’assemblée, avant de s’éteindre net dans une stupeur pétrifiante.

Erwan avançait, le visage dur comme un récif, soutenant un vieillard grelottant dont les semelles en caoutchouc usé laissaient des traces d’eau sale et de boue séchée sur le tapis d’Aubusson immaculé. Morgane suivait à quelques mètres, escortée de près par un agent de sécurité dont la présence impassible ne laissait place à aucun doute : elle était sous surveillance. Ses yeux étincelaient d’une haine féroce, mais une goutte de sueur coulait le long de son cou poudré.