Le lustre en cristal de Bohême oscillait encore imperceptiblement, projetant des éclats de lumière brisée sur le parquet de chêne massif imbibé de vin rouge. Dans l’air lourd flottait une odeur âcre, mélange d’arômes de truffe, d’alcool coûteux et de terre humide échappée du grand vase renversé.

La deuxième photo montrait Victoria enfermant la petite fille dans le placard obscur du dressing parental pendant de longues heures, alors que Daniel croyait Emily à la crèche. La caméra avait enregistré les battements désespérés des petites mains de l’enfant contre la porte blindée du dressing, tandis que Victoria lisait tranquillement une revue de mode sur le canapé du salon, un casque antibruit sur les oreilles.

— Dès que votre vol décollait pour Londres, Francfort ou Tokyo, expliqua Marchand, votre épouse commençait son rituel. Elle ne nourrissait presque pas la petite, lui interdisait l’accès à la lumière, et la soumettait à des tortures psychologiques terrifiantes. Elle lui répétait en boucle que si elle disait un seul mot à son père, vous mourriez dans un accident d’avion. C’est pour cela qu’Emily se taisait. C’est pour cela qu’elle semblait si craintive et fuyante à chacun de vos retours. Vous pensiez qu’elle développait un trouble du spectre autistique ou un traumatisme lié à la perte de sa mère biologique. En réalité, elle vivait sous le joug d’une tortionnaire méthodique.

Des larmes brûlantes jaillirent des yeux de Daniel. Un sanglot rauque, déchirant, lui déchira la gorge. Il se remémora ces derniers mois : l’air hagard de son enfant, ses silences oppressants lorsqu’il la prenait sur ses genoux, son regard terrifié chaque fois que Victoria entrait dans la pièce avec un sourire mielleux en demandant : « Tout va bien, mon ange ? »

— Pourquoi ? murmura-t-il, la voix brisée en mille éclats. Pourquoi une telle monstruosité ? Elle avait tout. L’argent, le statut, une maison, mon amour absolu… Pourquoi s’en prendre à un bébé de trois ans ?

Le capitaine Marchand échangea un regard grave avec sa collègue avant de sortir une autre pièce du dossier : un document bancaire et une copie certifiée d’un testament notarié.

— Votre première épouse, Claire, est décédée il y a deux ans dans un accident de la route sur la côte d’Azur, n’est-ce pas ?

— Oui… ses freins ont lâché dans la descente de la Turbie. La voiture a plongé dans le ravin… répondit Daniel, saisi d’un pressentiment glacial qui lui glaça la moelle épinière.

— C’est ce que concluait le rapport d’expertise de l’époque, reprit Marchand. Mais il y a une semaine, en fouillant les comptes dissimulés de Victoria dans un paradis fiscal des Caraïbes, nous avons découvert un virement de cent cinquante mille euros effectué trois jours avant l’accident de Claire. Destinataire : un mécanicien clandestin de la banlieue niçoise, retrouvé mystérieusement mort d’une overdose deux mois plus tard.

Daniel cessa de respirer. L’univers entier semblait s’effondrer autour de lui, étage par étage, souvenir par souvenir, emportant chaque certitude de son existence dans un gouffre sans fond.

— Claire… répéta-t-il, les lèvres bleuies. Elle a tué Claire ?

— Victoria convoitait votre fortune depuis qu’elle avait été engagée comme directrice artistique dans votre groupe immobilier, déclara Ramos d’une voix sans pitié. Mais Claire avait verrouillé l’héritage familial. Selon le testament de votre première femme, si vous veniez à mourir, l’intégralité de la fortune ancestrale, des parts de l’entreprise et des propriétés revenait exclusivement à Emily, placée sous la tutelle d’un trust géré par des administrateurs suisses indépendants, jusqu’à ses vingt-cinq ans. Vous-même n’aviez que l’usufruit.

Marchand tapota le document du doigt :
— En revanche, en cas de décès de l’enfant unique sans autre descendant direct, et si vous étiez légalement marié sous le régime universel que Victoria vous a fait signer subtilement il y a six mois sous prétexte d’optimisation fiscale… elle devenait l’unique héritière de plusieurs centaines de millions d’euros. Il ne lui restait plus qu’à éliminer le dernier obstacle : votre fille. Et ensuite, monsieur Vance, il ne fait aucun doute qu’un « tragique suicide » causé par le deuil de votre enfant vous aurait emporté à votre tour d’ici quelques mois.

Dans le couloir, Victoria, maintenue fermement par deux policiers venus épauler Ramos, se mit à ricaner. Un rire métallique, strident, dénué de toute humanité, qui résonna lugubrement contre les cloisons luxueuses de l’appartement.

— Tu n’as jamais rien compris, Daniel ! éructa-t-elle à travers ses larmes de rage, le visage tordu par la haine. Tu te croyais tellement brillant avec tes gratte-ciels et tes milliards ! Mais tu étais aveugle ! Claire n’était qu’une bourgeoise prétentieuse, et sa fille n’est qu’un parasite inutile ! J’aurais dû la pousser plus fort il y a un mois dans les escaliers ! J’aurais dû en finir ce soir ! Sans ces maudits flics, tout était à moi !

— Emmenez-la, coupa Marchand, dégoûté. Qu’on la mette à l’isolement complet. Mandat de dépôt immédiat.

Les policiers poussèrent Victoria vers l’ascenseur privé. Ses cris furieux et ses imprécations continuèrent d’emplir la cage d’escalier pendant de longues secondes avant que les portes métalliques ne se referment lourdement, rétablissant un silence de mort dans le penthouse ravagé.

Daniel resta seul avec les deux enquêteurs. Il ne tremblait plus ; une torpeur glaciale, presque anesthésiante, avait envahi ses membres. Il regarda autour de lui : la table de banquet brisée, les fleurs piétinées, les bouteilles de vin répandues comme des flaques de sang sur le bois ciré. Tout ce luxe ostentatoire n’était qu’un tombeau doré, une scène de théâtre macabre où la vie de son trésor le plus précieux avait failli s’éteindre sous les yeux indifférents d’une société complaisante.

— Monsieur Vance, murmura doucement le lieutenant Ramos en s’agenouillant près de lui. Votre fille a besoin de vous. Elle ne souffre d’aucune blessure physique grave, mais le choc psychologique est immense. Elle refuse de parler aux soignants. Elle ne réclame qu’une seule personne.

Daniel ferma les yeux un court instant, chassant les visions d’horreur pour ne garder qu’une seule pensée : la survie de son enfant. Il se releva, s’essuya le visage d’un revers de manche et redressa les épaules. L’homme brisé laissait place au père.

Il traversa le grand salon, marchant d’un pas déterminé à travers les débris de cristal, sans accorder un seul regard en arrière.