Le froissement de la robe de soie noire résonna dans le prétoire comme le craquement sec d’une branche brisée au cœur d’une nuit sans vent. L’étoffe lourde, drapée sur mes épaules, glissait à chaque pas avec une autorité froide, tranchante, presque rituelle. Ce n’était pas la bure austère d’une victime qu’on mène à l’abattoir, mais le manteau de l’arbitre suprême, la parure solennelle de celle qui n’écoute plus les supplications parce qu’elle a déjà gravé l’arrêt dans le marbre.