Le cristal de Baccarat se brisa sur le marbre blanc dans un fracas sec, résonnant au-dessus des rires feutrés et du quatuor à cordes. Le liquide ambré, perlé de reflets violacés sous les lustres monumentaux du Boston Museum of Fine Arts, s’infiltra entre les veines de la pierre.

Maya effleura du bout des doigts la pierre froide où reposait son frère. Une larme, enfin libérée de toute colère, glissa le long de sa joue pour aller se perdre dans la terre humide. Pour la première fois depuis des mois, la douleur qui lui déchirait la poitrine ne brûlait plus ; elle s’était muée en une paix profonde, inaltérable.

— Tu as réussi, Luis, murmura-t-elle doucement en levant les yeux vers l’horizon où les gratte-ciel de Boston semblaient désormais minuscules sous l’immensité du ciel. Tout le monde connaît ton nom, maintenant.