« Ne partez pas, Lydia, dit Julian. Les yeux de l’homme d’affaires n’avaient plus rien de leur dureté d’acier ; ils étaient emplis d’une reconnaissance infinie et d’une ferveur nouvelle. Blackthorne Manor n’a plus besoin d’une femme de chambre. Mais Owen a besoin de sa tante. Et moi… »
Il marqua une pause, cherchant ses mots avec une sincérité désarmante qui balayait tout le faste superficiel de son rang social.
« Moi, j’ai besoin de quelqu’un qui me rappelle qui je suis quand les ténèbres menacent de m’engloutir. Vous faites partie de cette famille, que vous le vouliez ou non. Cette maison a été le théâtre de trop de mensonges et de trahisons. Aidez-nous à en faire à nouveau un foyer. »
Owen leva les yeux vers sa tante, les yeux brillants d’espérance. « Reste avec nous, s’il te plaît, Lydia. On pourra fêter mon anniversaire pour de vrai demain. Avec un gâteau aux fraises sans cacahuètes. »
Lydia regarda l’enfant, puis Julian. Les cicatrices du passé ne s’effaceraient pas en un jour. Le manoir porterait longtemps les stigmates de cette nuit d’orage et de révélations. Mais dans le regard de cet homme brisé qui réapprenait à vivre et dans le sourire retrouvé de cet enfant, elle vit enfin la promesse d’une rédemption.
Elle laissa échapper un soupir léger, sentant le fardeau des années s’envoler pour toujours.
« D’accord, murmura-t-elle en serrant la main d’Owen dans la sienne. Mais à une condition. »
Julian esquissa le premier véritable sourire que son visage ait porté depuis la disparition de sa femme. « Laquelle ? »
« C’est moi qui choisis la pâtisserie. »
Julian rit, d’un rire franc et profond qui résonna dans le grand salon dévasté, balayant définitivement le silence lugubre qui pesait sur les Blackthorne. Dehors, la pluie d’automne cessait enfin de battre les carreaux, laissant poindre entre les nuages déchirés les premières lueurs pâles de l’aube. Une page sanglante se fermait, et sur les ruines des faux-semblants, une nouvelle aurore commençait à se lever.
