Luca s’est penché au-dessus d’elle, appuyant ses deux mains sur la nappe immaculée : « Comment peux-tu savoir ce dont elle a besoin ? »
Un silence de plomb est tombé sur la tablée. Personne n’osait plus respirer. J’ai posé le plateau avec précaution et j’ai suivi la gouvernante hors de cette pièce étouffante.
Pourtant, Luca n’a pas fait d’esclandre immédiat. C’était sa manière d’agir. Il a laissé le dîner continuer. Pas un mot plus haut que l’autre, pas une question déplacée. Il a complimenté la cuisson du filet de bœuf, a discuté des fleurs blanches choisies pour la cathédrale avec les tantes de Vanessa, et a écouté d’une oreille polie un promoteur immobilier s’étendre sur ses nouveaux projets le long du lac Michigan. À la fin du dessert, Vanessa avait retrouvé son arrogance coutumière, persuadée d’avoir désamorcé la tempête.
À 22 h 14, la dernière limousine a quitté l’allée gravillonnée et Vanessa est montée dans ses quartiers, prétextant une terrible migraine.
Luca a attendu exactement trois minutes. Puis il s’est dirigé vers son bureau privé au rez-de-chaussée, a verrouillé la porte massive et a composé un numéro interne sur son téléphone sécurisé.
« Extrayez les bandes des caméras du couloir ouest du deuxième étage. Entre seize heures et dix-sept heures. »
Une voix rauque a répondu après quelques cliquetis de clavier : « C’est prêt, patron. »
« Affichez le flux sur mon écran. »
Les images en haute définition ont balayé le moniteur de Luca. À 16 h 16, la silhouette de Claire apparaissait à l’écran. Elle portait une pile de draps frais. Ses deux mains étaient nues, agiles, sans le moindre pansement. Elle poussait la porte de la lingerie. Trente secondes plus tard, la porte de la chambre d’amis s’entrouvrait et Vanessa s’avançait dans le couloir. Elle jetait un coup d’œil circulaire, vérifiait que personne n’arrivait, puis s’engouffrait à son tour dans la pièce.
Quatre minutes passaient. Puis la porte s’ouvrait de nouveau. Vanessa en sortait seule. Elle tirait le battant, sortait une clé en laiton de sa poche et tournait le pêne.
« Arrête sur image », a ordonné Luca, les tempes battantes.
Le visage de sa fiancée apparaissait à l’écran, déformé par une haine glaciale et le triomphe, la main encore sur le trousseau de clés.
« À quelle heure Claire en sort-elle ? »
L’opérateur a avancé la séquence en accéléré. « 16 h 31, monsieur. Onze minutes plus tard. »
La porte s’était déverrouillée de l’intérieur grâce à un vieux tournevis de dépannage que les agents d’entretien laissaient sur une étagère. Claire trébuchait dans le couloir, livide, sa main gauche brisée repliée contre sa poitrine pour atténuer la douleur. Mais ses yeux étaient écarquillés de terreur, et sa main droite serrait désespérément un minuscule objet métallique.
« Agrandis », a grondé Luca.
La lentille s’est focalisée sur les phalanges blanches de la servante. « C’est une carte mémoire. Une micro-SD industrielle avec boîtier renforcé », a analysé le garde.
« Où est-elle en ce moment ? »
« Claire est descendue aux vestiaires des employés avant de monter le plateau pour le dîner. »
« Fouillez son casier. Maintenant. Et lisez son contenu. »
Cinq minutes d’une lenteur intolérable se sont écoulées. Luca ne s’était pas assis. Il fixait le parquet ciré, les mains enfouies dans les poches, la respiration mesurée d’un prédateur qui sent l’odeur du sang frais dans sa propre tanière.
Le combiné a grésillé. « On a la carte, patron. »
« Parle. »
« Vingt-sept photographies au total. Les vingt-trois premières semblent être des prises de vue accidentelles, des documents administratifs de routine… mais les quatre dernières ont été prises hier soir, après minuit. Ici même. Dans votre bureau personnel. »
Luca s’est figé, les yeux lentement levés vers les moulures du plafond. La suite nuptiale de Vanessa se trouvait juste au-dessus. « Que voit-on ? »
« Sur le premier cliché, mademoiselle Bellini force le barillet de votre tiroir secret, sous le bureau. Sur le deuxième, elle en extrait la farde contenant les protocoles des terminaux portuaires de Chicago. »
« La troisième ? »
La voix du garde de sécurité s’est brisée sous la panique : « Elle remet le dossier à un homme qui se tient dans la pénombre, près de la baie vitrée. »
« Son nom », a murmuré Luca, d’une voix si basse qu’elle semblait venir d’une fosse commune.
« Il était de dos au début, patron. Mais sur la quatrième photo… il se retourne en entendant un craquement de parquet. Son visage est parfaitement éclairé par les veilleuses de sécurité. C’est Marco Rossi. Votre bras droit. Votre témoin de mariage. »
Le silence qui a suivi aurait pu briser du verre. Marco Rossi. L’ami d’enfance avec qui il avait partagé les cellules de détention pour mineurs, les guerres de territoire sanglantes dans le South Side, l’homme à qui il avait confié la moitié de ses opérations légales.
« Il y a autre chose, patron », a balbutié la sécurité. « Au dos du dossier scellé que Vanessa lui a tendu… il y a une annotation manuscrite tracée au rouge à lèvres. Une date. Celle de votre cérémonie samedi prochain. Et juste en dessous, ces mots : Fais-le avant qu’il ne dise oui. »
Luca a raccroché sans émettre un seul son. Il n’a ni crié ni renversé son bureau. Il a simplement ouvert le tiroir supérieur de sa commode en acajou, a vérifié le chargeur de son arme semi-automatique, l’a remise en place, puis a éteint la lampe de table.
Il devait d’abord comprendre pourquoi une simple femme de chambre possédait cette preuve.
Il a descendu les escaliers de service dans l’obscurité la plus complète pour rejoindre l’aile médicale. La porte de l’infirmerie était entrouverte. Le docteur Harris venait de terminer de poser une attelle de résine sur les deux doigts fracturés de Claire et appliquait un baume froid sur les hématomes violacés de son poignet.
