« Ne buvez pas ça ! »
Le cri déchira le silence élégant d’une réception privée sur la Côte d’Azur.
Camille Dubois, vingt-cinq ans, venait de saisir brutalement le poignet de Philippe Moreau, l’un des hommes les plus riches de France.
Le milliardaire portait une élégante veste de smoking blanc ivoire, un pantalon noir et un nœud papillon parfaitement ajusté.
Il s’apprêtait à porter une coupe de champagne à ses lèvres.
Mais Camille avait vu quelque chose.
Quelque chose que personne d’autre n’avait remarqué.
Elle repoussa son bras.
La coupe bascula.
Le champagne se répandit sur les dalles claires de la terrasse.
Les conversations s’interrompirent.
Plusieurs invités reculèrent, stupéfaits.
Philippe Moreau regarda la jeune serveuse avec incompréhension.
« Mais enfin, mademoiselle ! »
Avant que Camille puisse répondre, une femme vêtue d’une somptueuse robe bleu saphir s’approcha.
Isabelle Laurent.
Trente-quatre ans.
Longs cheveux blonds.
Boucles d’oreilles en diamants.
Et un sourire glacial.
« Quelle honte ! » s’exclama-t-elle.
Camille tenta de parler.
« Madame, je vous assure que… »
Isabelle attrapa une deuxième coupe de champagne sur la table voisine.
Puis elle en projeta violemment tout le contenu sur le visage et la poitrine de Camille.
Le liquide froid frappa la jeune femme de plein fouet.
Son uniforme vert sauge fut immédiatement trempé.
Son tablier crème se couvrit de taches humides.
Le champagne ruissela le long de ses joues.
Plusieurs invités poussèrent des exclamations.
D’autres regardèrent la scène sans intervenir.
« Petite bonne incapable ! » hurla Isabelle.
Camille reste immobile.
Ses yeux lui brûlaient.
Ses mains tremblaient légèrement.
Elle venait d’être humiliée devant près de deux cents invités fortunés.
Mais elle n’avait qu’une seule pensée.
Empêcher Philippe Moreau de boire ce champagne.
Elle essuya rapidement ses yeux.
Puis fixa le milliardaire.
« Quelqu’un a trafiqué votre verre ! »
Le visage de Philippe changea immédiatement.
« Quoi ? »
Camille désigna la table.
« J’ai vu un serveur mettre quelque chose dedans ! »
Philippe se retourna vers ses agents de sécurité.
« Sécurisez cette table. Immédiatement. »
À quelques mètres de là, un serveur d’une trentaine d’années, vêtu d’une chemise gris pâle et d’un gilet bordeaux, remarqua les agents qui s’approchaient.
Il pâlit.
Regarda nerveusement autour de lui.
Puis se dirigea rapidement vers la sortie du château.
Un garde le remarqua.
« Monsieur ! Arrêtez-vous ! »
Le serveur accéléra.
Les agents partirent derrière lui.
Philippe observa la scène.
Puis un souvenir traversa son esprit.
Quelques secondes auparavant, Isabelle Laurent lui avait personnellement tendu la coupe suspecte.
Il tourna lentement la tête.
« Isabelle… »
Elle redressa le menton.
« Philippe ? »
Il le répare.
« C’est vous qui m’avez donné ce verre. »
Le sourire d’Isabelle disparut.
Ses yeux s’écarquillèrent.
Son visage devint livide.
Elle ouvrit la bouche.
Mais aucun son n’en sortit.
Sur la terrasse, Camille observait silencieusement la scène, toujours trempée de champagne.
Et Philippe Moreau venait de comprendre une chose terrifiante.
Quelqu’un avait peut-être tenté de lui faire du mal au milieu de sa propre fête d’anniversaire.
Mais ce qu’il ignorait encore était bien pire.
La personne qui avait organisé cette soirée cherchait depuis des mois à faire disparaître certains documents compromettants.
Des documents liés à une fortune considérable.
À une fondation caritative.
Et à une jeune femme morte dans des circonstances douloureuses vingt-cinq ans auparavant.
Cette jeune femme portait le même nom que la serveuse.
Dubois.
Et le secret qui reliait les deux familles allait bouleverser le destin de tous les invités.
Six semaines plus tôt, Camille Dubois vivait dans un petit appartement de Cannes.
À vingt-cinq ans, elle travaillait pour une entreprise spécialisée dans les réceptions privées.
Elle avait les cheveux châtains attachés en queue-de-cheval, un visage doux et de grands yeux expressifs.
Au travail, elle portait un uniforme vert sauge et un tablier crème.
Ses collègues la décrivaient comme une jeune femme discrète, sérieuse et toujours prête à rendre service.
Camille n’avait jamais connu la richesse.
Son appartement était petit.
Les meubles étaient modestes.
Son vieux réfrigérateur faisait un bruit étrange.
Et sa voiture avait régulièrement besoin de réparations.
Mais elle ne se plaignait presque jamais.
Elle avait grandi avec sa grand-mère, Madeleine Dubois, dans un village de l’arrière-pays grassois.
Sa mère, Élise Dubois, était morte lorsque Camille n’avait que trois ans.
Son père avait disparu avant sa naissance.
Du moins, c’était ce que Madeleine lui avait toujours raconté.
Camille possédait très peu de souvenirs de sa mère.
Quelques photographies.
Un bracelet en argent.
Une petite boîte à musique.
Et une lettre inachevée qu’elle avait trouvée dans les affaires de sa grand-mère.
Madeleine avait toujours refusé de parler des circonstances exactes de la mort d’Élise.
« C’était une période difficile », disait-elle.
« Mais qu’est-ce qui lui est arrivé, mamie ? »
Madeleine détournait les yeux.
« Un accident, ma chérie. »
Camille avait fini par cesser de poser des questions.
Puis Madeleine était tombée malade.
Pendant deux années, Camille avait travaillé de longues journées pour payer les dépenses du quotidien et participer aux soins de sa grand-mère.
Madeleine était morte huit mois auparavant.
Depuis, Camille se retrouvait seule.
Elle continuait néanmoins de suivre les valeurs que sa grand-mère lui avait transmises.
« Ne juge jamais une personne à ses vêtements », répétait Madeleine.
« Et si tu vois quelqu’un en danger, fais ce qui est juste, même si tu as peur. »
Ces paroles allaient bientôt lui sauver la vie.
Sans qu’elle le sache encore.
Philippe Moreau possédait une grande partie de ses investissements dans l’immobilier, l’hôtellerie et les nouvelles technologies.
À soixante-deux ans, il faisait partie des hommes d’affaires les plus influents du sud de la France.
Sa fortune était considérable.
Mais il évitait les apparitions médiatiques inutiles.
Il vivait principalement dans son château privé, situé sur les hauteurs proches de Cannes.
La propriété dominait de magnifiques jardins méditerranéens.
Une immense terrasse en pierre calcaire entourait une piscine à débordement illuminée.
De grandes fenêtres cintrées ouvraient sur des salons décorés de meubles anciens et de lustres en cristal.
