Le silence retomba sur la chambre d’hôpital comme une chape de plomb. Seul le bip régulier du moniteur cardiaque d’Adrian rappelait que nous étions encore en vie. L’odeur de brûlé flottait toujours autour de nous, incrustée dans la doublure de nos vêtements, dans nos pores, dans nos poumons. Dominic tenait la pochette plastique à bout de bras. À l’intérieur, la clé en laiton B-17 luisait d’un éclat sinistre sous les néons blancs.

Adrian la fixa sans ciller. Ses traits, d’ordinaire taillés dans un marbre impénétrable, se durcirent davantage.

— Ce n’est pas mon père qui l’a cachée là, murmura Adrian, la voix encore écorchée par la suie. Victor ne cachait rien dans les livres. Il méprisait la littérature. S’il voulait enterrer un secret, il l’enfermait dans son coffre au siège de la compagnie maritime, ou sous deux mètres de béton armé.

— Alors qui ? demandai-je, les doigts tremblants d’une rage contenue. Qui a glissé cette clé derrière un faux panneau de votre bibliothèque ?

— Ma mère, répondit-il d’un ton monocorde.

Il tenta de se redresser. Dominic s’avança pour l’aider, mais Adrian le repoussa d’un geste sec de la main. Il grimaça de douleur, une série de côtes fêlées sous ses bandages, avant de planter ses yeux d’acier dans les miens.

— Les semaines précédant sa mort, Evelyn passait des journées entières enfermée dans cette pièce. Tout le monde pensait qu’elle perdait la raison, qu’elle sombrait dans une dépression silencieuse causée par les infidélités et la brutalité de Victor. En réalité, elle classait des documents. Elle constituait un dossier pour détruire mon père et tout son empire. Et ton père l’aidait. Daniel Bennett était le seul homme en qui elle avait une confiance aveugle.

Mon cœur battait à tout rompre. Je me rappelais les absences répétées de mon père cette année-là. Ses retours tardifs à la maison, ses vêtements froissés, son regard fuyant lorsqu’il embrassait ma mère sur le front. Nous pensions qu’il luttait contre des dettes de jeu ou une maîtresse. La honte m’envahit à l’idée d’avoir douté de lui.

— L’incendie de tout à l’heure n’était pas un hasard, continua Dominic en rangeant la pochette. Mercer, de la police criminelle, est déjà en train de boucler le périmètre. Quelqu’un voulait transformer cette pièce en cendres avant qu’Adrian ne découvre ce que sa mère y avait dissimulé. L’explosion a soufflé la cheminée, révélant la cachette scellée dans le mur porteur. C’est un coup de chance que nous l’ayons trouvée avant que les décombres ne refroidissent.

— Ou un coup monté mal calculé, répliquai-je. Si quelqu’un voulait tout détruire, c’est qu’il savait qu’Adrian était trop près du but.

Adrian jeta les draps de côté. Malgré les avertissements de Dominic et mes protestations muettes, il posa ses pieds nus sur le linoléum froid. Il vacilla, mais reprit son équilibre avec une férocité presque animale. Cet homme possédait la moitié de la ville, commandait à des centaines de mercenaires en costume cravate, mais en cet instant précis, il n’était qu’un fils traqué, blessé, affamé de vérité.

— Appelle Julian, ordonna Adrian à Dominic. Dis-lui de préparer le hangar quatre au port de South Boston. Pas d’escorte officielle. Mercer a des yeux partout, et Victor a laissé derrière lui trop de fidèles corrompus au sein du département de police.

— Tu ne devrais pas bouger dans cet état, dis-je instinctivement.

Adrian s’arrêta, à quelques centimètres de moi. Son regard plongea dans le mien, dépouillé de tout masque social.

— Pendant neuf mois, Nora, tu as lavé mes sols en espérant me voir trébucher pour me poignarder dans le dos. Maintenant que tu sais que nous cherchons le même cadavre, tu t’inquiètes pour mes blessures ?

— Je m’inquiète du fait que tu meures avant de m’avoir menée à Daniel Bennett.

Un demi-sourire amer effleura ses lèvres sèches.

— Alors attrape ma veste sur le fauteuil. Nous partons.

La nuit de Boston était glaciale, balayée par une pluie fine qui transformait les rues asphaltées en miroirs d’encre noire. Dominic conduisait le SUV à travers les méandres industriels de South Boston, évitant soigneusement les grands axes surveillés par les caméras de circulation. À l’arrière, Adrian gardait une main pressée contre son flanc douloureux. Il ne disait rien, mais ses mâchoires serrées trahissaient la violence de la souffrance physique.

Moi, je serrais la clé B-17 dans la poche de mon imperméable. Elle était lourde, glacée, comme un fragment de mon passé revenu me hanter.

— Qu’est-ce que le terminal B-17 ? demandai-je en rompant le vacarme sourd du moteur.

— C’est un vieux complexe d’entrepôts frigorifiques abandonné à la pointe du port marchand, répondit Dominic sans quitter la route des yeux. Autrefois, la flotte de Victor Vale s’en servait pour débarquer des cargaisons discrètes avant le contrôle des douanes. Dans les années 90, c’était le cœur de son réseau de contrebande. Officiellement, la structure est condamnée pour amiante depuis quinze ans. Personne n’y met les pieds, pas même les patrouilles portuaires.

— Si mon père a dit que cette clé appartenait au port, continuai-je, c’est qu’il y cachait quelque chose d’assez dangereux pour lui coûter la vie.

Adrian tourna la tête vers moi.

— Mon père est mort d’un infarctus il y a trois ans en me léguant une holding pourrie jusqu’à la moelle, Nora. J’ai passé ces trois dernières années à purger l’entreprise, à éliminer les trafiquants et les maîtres-chanteurs qui vivaient sur son dos. Mais il y a un nom que je n’ai jamais réussi à effacer des vieux registres financiers. Un associé fantôme qui percevait des commissions sur chaque container passant par South Boston. Un homme qui s’appelait Charles Vance.

Le sang se glaça dans mes veines. Charles Vance était l’actuel président du Conseil portuaire du Massachusetts, un philanthrope distingué, reçu chaque mois aux tables les plus prestigieuses de Beacon Hill.

— Vance était le bras droit de Victor à l’époque, reprit Adrian. Si ton père et ma mère ont découvert un réseau de blanchiment orchestré par Victor et Vance, ils signaient leur arrêt de mort. Mon père avait peut-être la cruauté nécessaire pour faire disparaître Daniel, mais il n’aurait jamais touché à Evelyn. Il l’aimait d’une manière toxique, possessive, démentielle. S’il lui est arrivé quelque chose cette nuit-là, c’est que la situation a totalement échappé à son contrôle.

Le véhicule s’engagea sur une piste défoncée longeant les quais. Les squelettes rouillés des grues de déchargement se dressaient contre le ciel d’orage comme des potences géantes. L’odeur du sel marin, du fioul lourd et du métal corrodé envahit l’habitacle lorsque Dominic coupa les phares.