Claire ne regardait plus mon téléphone.
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Elle me regardait, moi.
Et son silence était pire que le message.
— Claire.
Elle ferma les yeux.
— Oui.
Un seul mot.
J’ai senti quelque chose tomber dans mon ventre.
— Tu as une sœur ?
— Oui.
— Qui te ressemble au point que je l’ai prise pour toi ce matin ?
Elle hocha lentement la tête.
Je reculai.
Pas à cause de la surprise.
À cause de la colère.
— Depuis combien de temps comptais-tu me le dire ?
— Thomas…
— Depuis combien de temps ?
Elle se mit à pleurer.
— Je ne sais pas.
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Je la fixai.
— On est mariés depuis sept ans.
— Je sais.
— On a une fille.
— Je sais.
— Et quelque part, il existe une femme qui a ton visage, qui connaît notre maison, qui sait où je travaille, qui possède ton téléphone… et tu ne m’as jamais dit qu’elle existait ?
Claire essuya ses joues avec ses mains attachées.
— Détache-moi d’abord.
La honte me frappa.
J’étais tellement sidéré que j’avais oublié pourquoi nous étions dans ce sous-sol.
Je me penchai immédiatement.
— Désolé.
Mes doigts tremblaient tellement que j’eus du mal à défaire le nœud.
Lorsque la corde tomba, Claire porta ses mains contre sa poitrine.
Des marques rouges entouraient ses poignets.
Je retirai ma veste et la posai sur ses épaules.
Cette fois, elle ne recula pas.
Au-dessus de nous, Léa appela :
– Papa?
— À l’arrivée.
Je regardai Claire.
— Est-ce que cette femme est encore dehors ?
Elle leva les yeux vers l’ouverture.
— Si c’est bien elle, elle ne restera pas.
— Qui ?
Long silence.
Puis :
— Camille.
Le prénom ne me disait rien.
— Ta sœur s’appelle Camille ?
— Ma sœur jumelle.
J’ai cessé de respirer.
Pas simplement une sœur.
Une jumelle.
Soudain, le matin devenait terriblement plausible.
Le visage.
La taille.
Les cheveux.
Même cette impression vague que quelque chose était différent sans réussir à dire quoi.
— Pourquoi ne m’as-tu jamais parlé d’une sœur jumelle ?
Claire détourna les yeux.
— Parce qu’elle a disparu de ma vie il y a douze ans.
— Disparu comment ?
— On ne se parlait plus.
— Ça n’est pas disparaître.
Elle se tut.
Je compris qu’elle me cachait encore quelque chose.
— Claire.
— Pas ici.
— Non.
Ma voix se durcit.
— Plus de « pas ici ». Plus de « plus tard ». Quelqu’un vient de t’enfermer sous notre maison et de passer plusieurs heures à se faire passer pour toi devant notre fille.
Claire pâlit.
— Léa l’a vue ?
— Bien sûr qu’elle l’a vue.
Ses yeux se remplirent immédiatement de peur.
— Elle lui a parlé ?
— Ce matin, oui.
Claire se redressa brusquement.
— Qu’est-ce qu’elle lui a dit ?
— Je ne sais pas.
— Thomas, réfléchis.
— Rien d’étrange.
Je cherchai dans mes souvenirs.
La femme avait aidé Léa à retrouver ses chaussures.
Lui avait fait un bisou sur le front.
Puis elle était partie.
Rien.
Ou presque.
— Elle lui a dit : « Sois sage avec papa aujourd’hui. »
Claire ferma les yeux.
— C’est exactement ce que je lui dis.
— Peut-être qu’elle t’observe depuis longtemps.
Cette idée glaça l’air.
Je pris mon téléphone.
Cette fois, j’appelai la police.
Puis nous sommes remontés.
Léa se jeta immédiatement dans les bras de sa mère.
— Maman !
Claire tomba à genoux et la serra contre elle.
Je vis son visage se contracter.
Pas seulement de soulagement.
De culpabilité.
Léa recula.
— Pourquoi tu étais sous la maison ?
Claire ouvrit la bouche.
Aucun son ne sortit.
Je m’accroupis.
— Quelqu’un a fait une très grosse bêtise et maman a eu peur. Mais elle est avec nous maintenant.
Léa fronça les sourcils.
— La dame qui était toi ?
Claire devint blanche.
— Quelle dame ?
— Ce matin.
Je regardai ma fille.
— Tu avais remarqué ?
Elle haussa les épaules.
— Elle sentait pas pareil.
Exactement.
Le parfum.
Je l’avais remarqué.
Une enfant de six ans avait fait ce que moi je n’avais pas fait.
Elle avait fait confiance à son impression.
— Et autre chose ? demanda Claire.
Léa réfléchit.
— Elle ne savait pas où était ma boîte rose.
Claire me regarda.
La boîte rose était dans le tiroir du meuble de l’entrée.
Toujours au même endroit.
Une mère vivant ici l’aurait su.
— Tu lui as dit quelque chose ?
— Non.
Puis Léa ajouta :
— Elle m’a demandé si papa avait encore la photo de Bordeaux.
Mon sang se glaça.
Claire se tourna vers moi.
— Quelle photo ?
Je sentis mon estomac se retourner.
Bordeaux.
Encore.
— Il y a trois ans, au voyage dont je viens de te parler… un photographe de l’événement avait pris une photo de moi près de l’ascenseur.
— Avec elle ?
— Je pensais que c’était toi.
Claire ne bougea plus.
— Tu as cette photo ?
— Peut-être sur mon ancien ordinateur.
Elle se leva.
— Il faut la retrouver.
La police arriva moins de vingt minutes plus tard.
Nous avons expliqué.
La trappe.
La corde.
Le téléphone volé.
Les messages.
La femme qui avait quitté la maison.
Les agents récupérèrent les images des caméras extérieures.
Et ce fut le premier vrai choc.
À 7 h 56, une femme ressemblant parfaitement à Claire quittait la maison.
Manteau beige.
Sac noir.
Alliance.
À 8 h 03, elle montait dans la voiture de Claire.
Mais la veille, à 22 h 18…
une autre caméra avait enregistré un véhicule sombre s’arrêtant à deux rues.
Deux personnes en descendaient.
Une femme.
Et un homme.
L’homme gardait le visage baissé.
Impossible de l’identifier.
La femme, elle…
