Sept ans plus tôt, lorsqu’il avait pris la tête de la dynastie Moretti à la mort sanglante de son père, il avait compris que sa vie ne lui appartiendrait plus jamais. Les contrats sur sa tête pleuvaient, les voitures piégées explosaient au coin des rues de Little Italy. Elena Rossi était une jeune institutrice douce, innocente, lumineuse. Elle n’avait rien à faire dans le sang et la poudre. Dominic avait fait ce qu’il croyait être le choix ultime du sacrifice : il avait rompu brutalement, froidement, lui brisant le cœur pour la forcer à fuir loin de lui, loin de son nom maudit. Il pensait la protéger. Il ignorait qu’en partant, elle portait en elle deux enfants. Ses enfants.

Une larme solitaire, lourde, brûlante, coula le long de la joue rude et balafrée du parrain de New York, venant s’écraser sur le tissu élimé de la poupée de chiffon. Le roi impitoyable de la pègre, celui devant qui tremblaient les juges et les sénateurs corrompus, pleurait comme un homme nu devant sa fille.

« Elle est vivante, Sophia ? demanda-t-il, la voix enrouée par le sanglot ravalé. »

« Il y a cinq jours, répondit l’enfant en étouffant un hoquet, j’ai vu un homme avec le même blouson que ceux qui sont venus chez nous. Il parlait à un autre près des docks de Greenpoint. J’étais cachée derrière une benne à ordures. Il disait : La fille Rossi refuse de parler, elle crèvera dans l’entrepôt frigorifique avant la fin de la semaine si elle ne crache pas l’argent de son père. »

Dominic se releva d’un seul mouvement. Toute trace de larmes avait disparu, balayée par une noirceur glaciale, absolue, une fureur antique qui n’avait plus rien d’humain.

Il posa sa main large et rassurante sur le front de Sophia. « Ton frère va guérir. Personne ne vous touchera plus jamais. Vous êtes chez vous maintenant. Et je vais aller chercher ta mère. »

Il se tourna vers la porte et l’ouvrit d’un coup sec. Victor était là, adossé au mur du couloir, la main sous sa veste.

« Victor, siffla Dominic. Rassemble les équipes Alpha et Bravo. Sortez l’armement lourd des planques de Brooklyn. Je veux cinquante hommes armés sur les quais de Greenpoint dans trente minutes. Contacte le commissaire Vance et dis-lui de couper toutes les caméras de circulation et d’ordonner aux patrouilles de police d’éviter le secteur de l’East River pendant les deux prochaines heures. »

Victor écarquilla les yeux. « Dominic… c’est le territoire direct de Pietro Morello. Si nous frappons là-bas sans avertir la Commission, ce sera la guerre ouverte entre les Cinq Familles. »

Dominic planta son regard d’acier dans celui de son second. « Ce n’est pas une guerre, Victor. C’est une exécution. Morello a touché à ce qui m’appartient. Il n’y aura plus de famille Morello au lever du soleil. Exécute. »

La pluie ne s’était pas calmée, au contraire. Des trombes d’eau cinglaient la surface huileuse de l’East River lorsque le convoi de six berlines noires et deux fourgons blindés sans plaques d’immatriculation s’infiltra dans la zone industrielle désaffectée de Greenpoint. Les carcasses rouillées de grues portuaires se découpaient dans la nuit comme des monstres d’acier veillant sur des secrets inavouables.

L’entrepôt Morello n’était pas un simple lieu de stockage ; c’était un complexe logistique fortifié, servant de plaque tournante pour le trafic d’armes et les interrogatoires musclés du clan adverse.

À deux cents mètres du bâtiment, Dominic sortit du SUV. Il portait un imperméable tactique sombre sur son gilet pare-balles, et tenait à la main un fusil d’assaut semi-automatique à silencieux. Autour de lui, ses hommes, des vétérans entraînés comme des forces spéciales d’élite, formaient un cercle silencieux et léthal.

« Tirez pour tuer, murmura Dominic sur la fréquence radio fermée. Aucun survivant, sauf Pietro Morello. Celui-là, il est pour moi. »

L’assaut fut d’une violence inouïe, exécuté avec une précision chirurgicale. En trois minutes, les sentinelles extérieures furent neutralisées d’une balle dans la nuque avant même de pouvoir lever leurs talkies-walkies. Les détonations étouffées claquaient comme des coups de fouet dans le fracas de l’averse.

Puis, Dominic donna le signal. Un des fourgons blindés recula à pleine vitesse et défonça le rideau de fer principal dans un rugissement de tôles déchirées et d’étincelles aveuglantes.

Des grenades aveuglantes explosèrent à l’intérieur, illuminant la pénombre de l’immense hangar de flashes blancs assourdissants. Les cris des hommes de Morello furent aussitôt couverts par le martèlement méthodique des armes des Moretti. Dominic avançait en première ligne, chaque coup de feu de son arme abattant un garde tentant de se mettre à couvert derrière des caisses d’expédition. L’odeur âcre de la cordite et du sang envahit l’espace saturé d’humidité.

Dominic ne cherchait pas à s’abriter. Il avançait comme une force de la nature, guidé par une fureur spectrale. Deux hommes armés de fusils à pompe jaillirent d’une passerelle supérieure ; Dominic leva son arme, lâcha quatre tirs précis, et les deux corps basculèrent dans le vide pour s’écraser lourdement sur le sol de béton.

« Dominic ! À droite, la chambre froide ! » hurla Victor en arrosant de tirs de couverture une porte blindée d’où répliquait un pistolet automatique.

Dominic fonça. Il vida son chargeur à travers la cloison de tôle pour forcer le tireur à se terrer, donna un violent coup de pied dans le loquet brisé et pénétra dans la pièce frigorifique.

La température chuta brutalement. Une buée épaisse flottait dans l’air gelé, éclairé par un néon rougeoyant suspendu au plafond par un fil dénudé.

Au fond de la pièce, Pietro Morello se tenait debout. Le visage bouffi de graisse et de haine, l’œil injecté de sang, le vieux parrain tenait une femme affaiblie devant lui, un revolver de gros calibre braqué directement contre sa tempe.

Elena.

Elle était à peine reconnaissable. Ses vêtements étaient en lambeaux, ses poignets meurtris par des chaînes rouillées. Ses joues étaient creusées par la faim et le froid, ses lèvres bleuies par l’hypothermie. Mais lorsque ses yeux se levèrent et croisèrent ceux de Dominic à travers le rideau de vapeur glacée, une lueur de lucidité désespérée et d’amour infini s’alluma dans son regard gris-bleu.