Le vent de Grunewald ne portait plus la magie des contes d’hiver. Il sifflait entre les branches dénudées des hêtres séculaires avec la morsure impitoyable d’une lame émoussée, s’engouffrant sous mon pull en laine fine, gelant mes chevilles nues au-dessus de mes chaussons de feutre trempés par le givre. Mia ne pleurait plus à chaudes larmes. Elle tremblait simplement, un tremblement sourd, rythmique, nichée au creux de mon cou. Sa respiration formait de petites volutes blanches qui se dissipaient aussitôt contre le col de mon vêtement. Sa joue gauche, brûlante et marquée par l’empreinte pourpre des doigts de Nadine, pulsait contre ma chair comme une braise que rien ne parviendrait à éteindre.

J’ouvris la portière et pris place à côté d’elle. Elle se jeta immédiatement dans mes bras, passant ses petites mains tièdes autour de mon cou.

Mama ? demanda-t-elle doucement en posant sa tête sur mon épaule.

Oui, mon amour ?

On rentre à la maison ?

Je passai tendrement mes doigts dans ses boucles dorées, sentant la chaleur bienfaisante de sa peau contre la mienne. Pour la première fois depuis des années, je respirai sans ce poids d’angoisse qui m’avait si longtemps comprimé la poitrine.

Non, mon cœur, lui répondis-je avec un doux sourire en regardant le soleil d’hiver embraser la canopée de Grunewald. Cette maison appartenait à des fantômes. Nous allons en construire une nouvelle. Une vraie, où personne n’aura plus jamais à avoir peur de parler, de rire ou de demander de la tendresse.

Susanne monta à l’avant, boucla sa ceinture et enclencha la première vitesse. La berline quitta l’allée privée, laissant derrière elle les silhouettes déchues des Lindemann figées sur la neige souillée, pour s’engager sur la grande avenue baignée d’une lumière éclatante et pure, celle d’une vie nouvelle qui ne devait plus rien à personne.