Le silence qui tomba sur la grande salle de bal du Metropolitan Museum ne ressemblait à aucun de ceux que Rowan Thorne avait connus au cours de sa fulgurante ascension. Ce n’était ni le calme suspendu précédant un tonnerre d’applaudissements, ni la réserve polie d’un parterre de créanciers sceptiques. C’était un vide absolu, lourd, un froid de crypte où l’air lui-même semblait se figer sous l’effet d’une dépressurisation brutale.

Serena Cruz, mentionnait une brève ironique en bas de page, avait épousé un riche héritier du secteur immobilier floridien deux mois après le scandale, après avoir effacé de ses réseaux sociaux toute trace de son existence new-yorkaise.

Anna contempla la photographie de Rowan pendant quelques secondes. Elle chercha en elle un reste de rancœur, une étincelle de triomphe, ou même cette amertume corrosive qui empoisonne les cœurs trompés.

Elle ne trouva rien de tout cela.

Il ne restait qu’un calme profond, limpide comme l’eau des fjords de son pays natal. La plaie était refermée. La cicatrice ne tirait plus.

Elle referma le journal sans un mot, le repoussa sur le coin de la table, et prit la plume pour signer le décret de création de la fondation pour les énergies durables d’Eldoria.

Par la fenêtre ouverte, le soleil de midi inondait le parquet de lumière dorée. Le monde continuait de tourner, vaste, exigeant et juste. Et pour la première fois depuis très longtemps, la princesse Ariana savait exactement à quelle place elle appartenait.