À cet instant précis, l’imprimante thermique du laboratoire émit un bip strident et se mit à cracher un long ruban de papier millimétré. Le Dr Harris s’avança vers la machine, déchira la feuille, et ses yeux parcoururent les lignes de graphiques et les pourcentages de compatibilité allélique. Ses mains se mirent à trembler si fort que la feuille bruissa comme une feuille morte emportée par le vent.
Il s’approcha de Vincent, incapable d’articuler un mot. Il lui tendit simplement le document.
Vincent baissa les yeux. Je vis son torse se bloquer. L’air refusa d’entrer dans ses poumons pendant de longues secondes.
Compatibilité maternelle : 99,98 % — Échantillon de référence : Elena Moretti.
Compatibilité paternelle : 99,99 % — Échantillon de référence : Vincent Moretti.
« Mon Dieu… » soufflai-je dans un râle étouffé, portant mes mains convulsées à ma bouche. « Non… Ce n’est pas possible… »
« Ce n’est pas votre enfant, Clara, » articula Vincent d’une voix brisée, où se mêlaient une souffrance indicible et une fureur volcanique. « Vous n’avez jamais été enceinte de votre mari. Vous portez ma fille. La sœur jumelle embryonnaire de Grace… congelée il y a quatre ans, lors de notre dernier protocole de procréation assistée avant la disparition d’Elena. »
Le puzzle monstrueux s’assemblait dans un claquement sinistre d’ossements brisés.
Il y a quatre ans, Elena Moretti était tombée enceinte naturellement de leur première fille, Grace. Richard Sterling, désireux d’asseoir sa fille Vanessa sur le trône de l’empire Moretti pour siphonner la fortune colossale de la famille, avait profité de cette annonce pour frapper. Il avait intercepté Elena à la sortie de la clinique, lui faisant croire que son mari voulait sa mort et l’avortement forcé. Menacée de voir son bébé abattu à la naissance, Elena avait accepté de disparaître. Mais Sterling, dans sa paranoïa machiavélique, ne s’était pas arrêté là : il avait pillé les cuves d’azote liquide de la clinique Lakeview, volant les embryons congelés du couple pour s’assurer une monnaie d’échange ultime, une arme biologique contre Vincent au cas où celui-ci découvrirait la supercherie.
Daniel Bennett, l’homme de main employé par Sterling pour escorter et cacher Elena au fin fond du Wisconsin, avait été pris de remords en voyant naître la petite Grace. Incapable d’exécuter le contrat d’élimination définitive d’Elena ordonné par Richard six mois plus tard, il avait aidé la jeune mère à s’enfuir sous une fausse identité vers le Canada. Pour punir ce soldat rebelle et s’assurer son silence éternel, Richard avait orchestré l’accident de voiture de ma modeste personne — la jeune épouse innocente de Daniel. Durant mon coma provoqué, ils m’avaient inséminée avec le dernier embryon viable d’Elena et de Vincent. J’étais devenue, à mon insu, l’otage vivante, le coffre-fort biologique qui liait Daniel par la terreur : s’il parlait, on tuait sa femme et le bébé qu’elle croyait être le leur.
Mais Daniel avait préféré mourir sur un chantier truqué plutôt que de livrer la localisation de Grace à Sterling. Et avant de sombrer sous les tonnes de gravats, il avait réussi l’impossible : me faire embaucher, moi, la servante inconsciente de sa propre tragédie, directement au cœur du manoir Moretti, sous le nez de Vanessa, attendant le jour où la vérité exploserait comme une mine antipersonnel.
« Daniel ne m’a pas trahie… » murmurai-je à travers un torrent de larmes, le cœur déchiré entre le deuil de mon faux mariage et l’amour viscéral que j’éprouvais déjà pour cette petite vie qui battait sous mes côtes. « Il est mort pour nous sauver toutes les deux. Il a ramené votre enfant chez vous. »
Vincent posa un genou à terre à côté de mon lit. Cet homme devant qui les sénateurs de l’Illinois baissaient les yeux prit ma main calleuse, marquée par l’eau de javel et les tâches ménagères, et y posa son front brûlant.
« Vous n’êtes plus une employée ici, Clara Bennett, » jura-t-il d’une voix sourde, étouffée de larmes d’acier. « Vous êtes la gardienne de mon sang. Vous avez porté l’héritière des Moretti à travers l’enfer. Maintenant, reposez-vous. C’est à mon tour de faire couler le sang pour les nôtres. »
Il se releva d’un bloc, rajusta la boutonnière de sa veste de costume, et glissa un automatique à culasse noire dans son holster d’épaule.
« Daniel, » lança-t-il à son chef de sécurité en s’engageant dans le couloir. « Fais monter Vanessa dans mon bureau. Qu’elle assiste à la chute de son père. »
Malgré les ordres du médecin, je ne pouvais rester couchée. Tirant sur la tubulure de ma perfusion pour l’arracher, ignorant les protestations terrorisées du Dr Harris, j’enfilai un peignoir de laine et me traînai jusqu’à l’ascenseur de service qui menait au premier étage. Je devais voir. Je devais comprendre jusqu’au bout le prix du sang qui avait scellé mon existence.
Lorsque j’atteignis la galerie supérieure, dissimulée derrière les tentures de velours sombre qui surplombaient le vaste bureau lambrissé de chêne, la confrontation avait déjà commencé.
Richard Sterling se tenait debout au centre de la pièce. Cheveux argentés coupés au millimètre, costume trois pièces sur mesure d’une coupe irréprochable, pardessus en cachemire posé négligemment sur ses épaules : il incarnait l’arrogance glaciale de ces monstres en col blanc qui ordonnent des massacres d’un simple paraphe au bas d’un acte notarié. En face de lui, assise sur un fauteuil capitonné, Vanessa tremblait comme une feuille morte, les yeux rougis, incapable de soutenir le regard de son géniteur.
Quatre gardes d’élite de Moretti encadraient la pièce, fusils d’assaut au repos mais prêts à faire feu.
« Tu perds la tête, Vincent, » ricanait Sterling d’une voix posée et mielleuse, tapotant son étui à cigares en or massif. « Faire désarmer mes gardes du corps à l’entrée ? Séquestrer ma fille dans tes caves ? Tu as passé trop d’années à jouer les capitaines d’industrie respectables. Tu oublies que les licences de tes casinos et la moitié de tes sociétés de transport dépendent des signatures de magistrats qui déjeunent chaque dimanche à ma table. »
