L’air au premier étage du manoir des Hale était imprégné d’une odeur de poussière rance et de bois moisi. Pour Winnie, dix ans à peine, la maison n’avait jamais été un lieu de réconfort, mais depuis trois semaines, elle était devenue une forteresse d’ombres mouvantes. Chaque soir, assise à la longue table en acajou de la salle à manger, l’enfant voyait son père, Arthur Hale, couper sa viande avec une précision chirurgicale, tandis que sa belle-mère, Clara, souriait avec cette fausseté glaciale qui lui glaçait le sang.

Winnie replia la lettre avec précaution et la glissa dans sa poche de veste.

Elle n’était plus la petite fille fantôme qui tremblait en écoutant les craquements d’un plafond hanté par des secrets coupables. Elle avait bravé les ténèbres, brisé la trappe des mensonges et affronté les monstres qui prétendaient l’aimer.

Elle posa sa main sur celle, douce et ridée, de sa grand-mère Eleanor. La vieille femme tourna la tête vers elle et lui sourit avec une tendresse infinie, un sourire pur et sans ombre.

Pour la toute première fois de son existence, Winnie regarda la mer devant elle et sut qu’elle n’avait plus besoin d’avoir peur de ce qui se cachait dans le noir.