— Écarte-toi du chemin, le vieux ! cracha Raphaël en brandissant la barre.
Marc se releva lentement, essuyant le sang qui coulait dans son œil gauche. Il ne cilla même pas devant la menace.
— Tu devras me tuer d’abord, Raphaël. Et crois-moi, tu n’auras pas le temps.
Au bas de la tour, les gyrophares rouges et bleus éclairaient désormais la façade de verre. Les sirènes hurlaient au pied du bâtiment. Le bruit des bottes des forces d’intervention résonnait déjà dans la cage d’escalier, montant les étages à toute vitesse.
Raphaël jeta un coup d’œil vers la porte. Deux minutes. Il lui restait deux minutes tout au plus avant d’être submergé par les forces de l’ordre.
Il regarda Victoire, prostrée contre le mur, gémissant de douleur, puis Marc qui se dressait entre eux. Une étincelle de lucidité cruelle repassa dans ses yeux. Il comprenait qu’il ne pourrait pas toucher à Victoire sans passer sur le corps de son père, et que cela lui prendrait trop de temps.
Alors, Raphaël fit le choix le plus effroyable.
Il recula vers le rebord du toit, la barre de fer toujours à la main.
— Vous pensez avoir gagné ? déclara-t-il avec un rire hystérique qui glaça le sang de Victoire. Vous pensez que vous allez vivre heureux, avec votre argent et cet enfant ? Chaque fois que tu regarderas ce bébé, Victoire, tu verras mon visage. Tu te rappelleras que c’est moi qui ai choisi comment tout cela se termine !
— Raphaël, non ! cria Victoire, malgré la douleur qui la déchirait. Ne fais pas ça !
— Il est trop tard ! hurlas-t-il.
Dans un dernier geste de folie, Raphaël jeta la barre de fer au sol, ouvrit les bras comme pour embrasser la nuit, et laissa son corps basculer en arrière par-dessus le muret de béton.
Un silence de mort s’abattit sur le toit, brisé seulement par le cri perçant de Victoire qui retentit dans toute la nuit.
PARTIE 4 — DANS L’ABÎME DU SILENCE
Marc se précipita sur le rebord, mais il n’y avait plus rien à faire. La silhouette de Raphaël avait déjà été engloutie par l’obscurité et le vide de quatre-vingts étages, disparaissant dans la brume nocturne avant le choc inévitable tout en bas.
Marc se retourna immédiatement et courut vers sa fille. Victoire s’était effondrée sur le sol, tremblant de tous ses membres, les yeux grand ouverts, fixant le muret vide avec un regard traumatisé.
— Victoire ! Victoire, regarde-moi ! cria Marc en la prenant dans ses bras, entourant son corps frêle de son grand manteau. C’est fini. C’est terminé, ma chérie. Tu es en sécurité.
— Il… il a sauté… murmura-t-elle, la voix coupée par des sanglots incontrôlables. Papa… il a préféré mourir…
— Ne pense plus à lui. Pense à ton bébé. Respire, Victoire. Respire pour lui.
La porte du toit s’abattit brusquement avec un fracas métallique. Une dizaine d’hommes du GIGN, armes au poing et projecteurs allumés, envahirent l’espace.
— Ne bougez plus ! Police !
— Ma fille accouche ! hurla Marc en se dressant à demi devant elle, levant une main sanglante. Appelez une ambulance tout de suite ! Elle est enceinte de sept mois !
En quelques secondes, le chaos s’organisa. Les secouristes de pointe de la brigade s’empressèrent autour de Victoire. On l’installa sur un brancard, lui posant un masque à oxygène alors que les contractions se rapprochaient dramatiquement.
Pendant qu’on l’évacuait vers l’ascenseur d’urgence, Victoire gardait les yeux fixés sur le ciel noir. Le vent avait cessé. La tempête semblait s’être tue en même temps que le cœur de Raphaël. Mais dans son esprit, les derniers mots de son mari résonnaient comme une malédiction éternelle : « Tu te rappelleras que c’est moi qui ai choisi… »
PARTIE 5 — LA NAISSANCE ET LES DÉCOMBRES
L’hôpital central de la ville était plongé dans une frénésie calme quand le brancard de Victoire franchit les portes des urgences obstétriques.
Le travail avait progressé trop vite. Le choc traumatique avait déclenché un accouchement précipité que rien ne pouvait plus stopper. Les médecins s’activaient autour d’elle dans une salle d’opération baignée d’une lumière crue et stérile.
— Madame Laval, vous devez pousser ! ordonnait la gynécologue de garde. Votre bébé est en souffrance foetale, il faut faire vite !
Victoire n’entendait qu’à moitié. Les visages masqués des soignants se floutaient devant ses yeux. Elle revoyait le regard froid de Raphaël sur le toit. Elle réentendait le bruit du vent.
Soudain, la main robuste de son père serra la sienne. Marc s’était revêtu en hâte d’une blouse médicale pour être à ses côtés.
— Je suis là, Victoire. Tu es forte. Ta mère était forte, et tu es sa fille. Donnes la vie à cet enfant. Ne laisse pas Raphaël gagner.
Ces mots agirent comme un déclic. Une onde de vie pure traversa le corps épuisé de Victoire. Elle refusa de laisser la mort l’emporter. Elle refusa que l’ombre de Raphaël étouffe le futur de son bébé.
Dans un ultime effort, poussée par une énergie surhumaine qu’elle ne se connaissait pas, Victoire cria de tout son être.
À 02h42 du matin, un petit cri frêle, aigu mais terriblement vivant, brisa le silence de la salle d’opération.
— C’est un garçon, murmura la pédiatre en enveloppant immédiatement le nouveau-né prématuré dans une couverture chauffante. Il est petit, mais il respire seul. C’est un miracle.
On posa le bébé une fraction de seconde contre la poitrine de Victoire avant de l’emporter vers le service de néonatologie. Le petit être avait la peau rose, une poignée de cheveux sombres, et lorsqu’il ouvrit brièvement ses minuscules yeux, Victoire retint son souffle.
Ils n’avaient pas le froid calculateur de Raphaël. Ils avaient le regard doux et profond de son propre père.
— Il s’appellera Gabriel, murmura-t-elle, les larmes coulant enfin librement sur ses joues. Gabriel… celui qui protège.
PARTIE 6 — L’HÉRITAGE DU MENSONGE
Les semaines qui suivirent furent consacrées à la reconstruction et à la vérité.
