Vincent le comprenait désormais parce qu’il l’écoutait parler, parce qu’il attendait son silence, parce qu’il avait appris que l’écoute pouvait être plus importante que l’ordre, et que c’était la fin, mais aussi le commencement, car un homme qui avait appris à écouter était un homme qui n’avait plus à perdre ce qu’il aimait simplement parce qu’il l’ordonnait, au lieu de l’écouter lorsqu’elle disait vouloir être libre.
Le faisceau cru des projecteurs halogènes me frappa de plein fouet, découpant ma silhouette décharnée de sexagénaire contre les troncs sombres des chênes centenaires d’Elm Street. L’air d’automne était vif, presque piquant, et l’odeur âcre de la poussière de verre mêlée aux vapeurs d’échappement flottait entre les capots tièdes des véhicules de patrouille. Pendant trente ans, j’avais appris à respirer lentement, à caler le tempo de mon pouls sur l’échappement d’une comtoise ou le balancier d’un régulateur viennois. Mais en cet instant précis, sous le choc brutal du verre pulvérisé et le gémissement étouffé de cette femme projetée au sol, tout le vernis de ma retraite s’effrita comme de la vieille cire.
Barnaby poussa un gémissement inquiet derrière moi, le museau collé contre les barreaux froids du portail en fer forgé. Je ne me suis pas retourné pour le rassurer. Mes yeux…
