„Senkt eure Waffen“, befahl Vance leise.

Niemand rührte sich.

„Senkt sie jetzt!“

Die schiere, überwältigende Macht seiner Autorität brach sie.

Einer nach dem anderen senkten die Soldaten langsam die Läufe ihrer M4-Gewehre Richtung Boden. Sie ließen sie nicht fallen, aber die unmittelbare Bedrohung war beseitigt.

„Beweg dich“, flüsterte Vance mir zu und hielt dabei seine Waffe erhoben.

Wir schritten durch den zerstörten Türbogen und stiegen über die zersplitterten Eichenholzstücke und den Putz.

Der Verwaltungsfeldwebel kauerte hinter seinem Mahagonischreibtisch, die Hände im Nacken verschränkt.

„Aktivieren Sie den Alarm, Sergeant“, befahl Vance, ohne ihn anzusehen.

Der Sergeant blickte auf, völlig verdutzt. „Sir?“

„Aktivieren Sie den Alarm für die gesamte Basisabriegelung. Sofort. Verriegeln Sie die Tore. Niemand verlässt Fort Braxley.“

Der Sergeant schlug mit der Faust auf einen roten Knopf, der unter seinem Schreibtisch angebracht war.

Augenblicklich hallte das kreischende, mechanische Heulen der Alarmsirene durch die Gänge. Rote Blitzlichter begannen an der Decke zu blinken und tauchten den Flur in ein höllisches, rhythmisches Licht.

„Das Untergeschoss“, murmelte Vance mir zu und bog scharf in den linken Korridor ein. „Beeil dich. Morrison wird die Schüsse gehört haben.“

Wir legten einen Sprint hin.

Im Kommandogebäude herrschte absolutes Chaos. Alarme heulten auf, schwere Stahltüren schlossen sich langsam an den Kreuzungen, und die Mitarbeiter huschten aus dem Weg.

Jedes Mal, wenn jemand versuchte, uns aufzuhalten, genügte ein Blick von Colonel Vance, um sie dazu zu bringen, sich an die Wände zu pressen.

Wir erreichten das massive, verstärkte Treppenhaus, das zu den unterirdischen Ebenen führte.

Vance trat die Tür auf und stieß dabei mit dem Gewehrlauf voran.

„Frei“, brummte er und nahm die Betontreppe in Zweierschritten.

Ich war ihm dicht auf den Fersen, mein Herz hämmerte in rasender Geschwindigkeit gegen meine Rippen.

Wir stiegen innerhalb weniger Sekunden drei Treppenabsätze hinab, wobei die Luft mit jedem Stockwerk merklich kälter wurde.

Im Untergeschoss befanden sich die Hauptserver und die verschlüsselten Kommunikationsrechner des Stützpunkts. Es war eine Festung in der Festung.

Wir erreichten die unterste Stufe und Vance prallte gegen die schwere Stahltür.

Es war verschlossen. Neben dem Türgriff leuchtete ein elektronisches Tastenfeld wütend auf.

Vance gab seinen Befehlscode ein.

Die Tastatur piepte zweimal und blinkte rot.

ZUGRIFF VERWEIGERT. AUSNAHME VON GENERAL MORRISON GENEHMIGT.

Vance fluchte heftig. „Er hat mich vom System ausgeschlossen. Er weiß genau, wohin wir gehen.“

„Zurücktreten!“, sagte ich und hob meine MP5.

Ich zielte auf das elektronische Gehäuse des Magazinverschlusses, direkt über dem Griff, und feuerte einen dreisekündigen Dauerfeuerstoß ab.

Funken sprühten auf den Beton. Das Kunststoffgehäuse zersplitterte und gab den Blick auf die darunterliegenden, durchtrennten Kupferdrähte frei.

Ich trat vor und versetzte der Stahltür einen vernichtenden Frontkick.

Es sprang mit einem lauten Stöhnen auf.

Wir stürmten hinein.

Der Serverraum war riesig und in das unheimliche blaue Licht hunderter hoch aufragender Datenracks getaucht. Das ohrenbetäubende Brummen der Industrieklimaanlage übertönte unsere Schritte.

„Das primäre biometrische Terminal befindet sich am anderen Ende“, rief Vance gegen den Lärm der Kühlventilatoren an und zeigte einen schmalen Gang mit Servern entlang.

Wir sprinteten den Gang entlang, unsere Stiefel rutschten leicht auf dem makellosen, antistatischen Bodenbelag aus.

Wir erreichten eine verstärkte Glaskonsole in der Mitte des Raumes. Sie war das Nervenzentrum des Stützpunkts und direkt mit der sicheren Uplink-Verbindung des Pentagons verbunden.

Auf der Kante des Stahlschreibtisches stand ein leuchtend grüner biometrischer Scanner.

„Tu es“, sagte Vance, während sein Blick die dunklen Ecken des riesigen Raumes absuchte und er seine Waffe erhoben hatte. „Lade das Register hoch.“

Ich steckte meine Waffe weg und ging zum Bedienpult.

Meine Hände zitterten. Zehn Jahre. Ich hatte dieses Geheimnis, dieses buchstäbliche Stück toten Fleisches auf meinem Arm, ein Jahrzehnt lang mit mir herumgetragen.

Ich griff nach unten und packte den Griff meines taktischen Messers.

Ich zog es aus der Scheide.

Vance blickte herüber, seine Augen weiteten sich. „Was machst du da?“

„Der Scanner erfasst Mikrostrukturen in lebendem Gewebe“, erklärte ich schnell, mein Atem beschlug in der eisigen Luft. „Aber das Narbengewebe ist alt. Das Transplantat ist dick. Es braucht eine frische, ungehinderte Messung der Faszie.“

Ich legte mein linkes Handgelenk über das grün leuchtende Glas des Scanners.

Ich drückte die rasiermesserscharfe Kante der Klinge gegen die oberste Schicht meiner eigenen Haut, direkt über den drei schwarzen Punkten.

Ich schloss die Augen und schnitt.

Ich keuchte vor Schmerz auf, als die Klinge oberflächlich durch das Fleisch schnitt. Sofort ergoss sich ein dünner, hellroter Strahl frischen Blutes und tropfte auf das grüne Glas.

„Jetzt“, flüsterte ich und presste meine blutende, offene Wunde fest gegen das biometrische Pad.

Das Terminal piepte.

Das grüne Licht wechselte zu einem tiefen, scannenden Blau.

ANALYSE BIOMETRISCHER VERSCHLÜSSELUNGSSCHLÜSSEL…

Auf dem riesigen Monitor an der Decke erschien ein Fortschrittsbalken.

10%…

20%…

„Es funktioniert“, hauchte Vance, seine Stimme belegt von einer plötzlichen, überwältigenden Emotion.

30 %…

Plötzlich wurden die schweren Stahltüren am anderen Ende des Serverraums aufgeschlagen.

„Halt, Vance!“, dröhnte eine Stimme über das Summen der Server hinweg.

Es war nicht Hayes. Es war General Morrison.

Er marschierte in den Raum, flankiert von vier massigen Söldnern privater Militärunternehmen. Es handelte sich nicht um gewöhnliche Militärpolizisten. Es waren Söldner in unmarkierter schwarzer Kampfausrüstung, bewaffnet mit Sturmgewehren.

Morrison war ein großer, silberhaariger Mann in einer makellosen Uniform und mit einem Gesichtsausdruck, der stets von einem höhnischen Grinsen absoluter Überlegenheit geprägt war.

Vance richtete seine Waffe sofort auf Morrisons Brust.

„Sag deinen Hunden, sie sollen ihre Waffen fallen lassen, Arthur“, knurrte Vance und stellte sich vor mich, um mich vor dem Kugelhagel zu schützen.

Morrison lachte nur. Es war ein kaltes, hohles Lachen.

„Es ist vorbei, Thomas“, sagte Morrison ruhig und trat vor, sicher hinter den Schutz seiner Söldner. „Du hast völlig den Verstand verloren. Deine eigenen Leute angegriffen? Mit einem feindlichen Eindringling in einen gesicherten Serverraum eingebrochen? Du wirst den Rest deines Lebens in Leavenworth verbringen.“

50%…

Der Fortschrittsbalken auf dem Bildschirm hinter mir bewegte sich nur sehr langsam.

„Sie ist keine Infiltratorin“, spuckte Vance hervor, seine grauen Augen blitzten vor einem so reinen Hass, dass die Temperatur im Raum zu sinken schien. „Sie trägt die Aufzeichnungen. Die Al-Zahrani-Konten. Ich weiß, was du mit der Einheit meiner Tochter gemacht hast, du Hurensohn.“