Et, étrangement, cela m’a fait du bien.
Parce que je ne voulais plus de cette famille parfaite que nous montrions sur les photos.
Je voulais une famille où quelqu’un pouvait dire qu’il avait peur, qu’il avait fait une erreur, qu’il avait blessé les autres.
Sans demander à une autre personne de porter le mensonge à sa place.
Aujourd’hui, quand je repense à ce samedi de septembre, je ne revois plus seulement Julien et Adrien devant le miroir.
Je revois surtout cette petite pancarte aux lettres dorées.
« Léa & Adrien. »
Je l’avais ramassée après l’annulation de la cérémonie, avant de quitter le domaine.
Le cadre s’était fissuré quand je l’avais lancé.
Je l’avais gardé dans le coffre de ma voiture pendant des semaines, sans savoir pourquoi.
Un matin de décembre, je l’ai retrouvé en allant chercher des courses.
Je suis restée quelques secondes à regarder les noms.
Puis j’ai retiré le papier du cadre et je l’ai jeté.
J’ai conservé le cadre, parce qu’il pouvait encore servir.
Ce geste m’a fait sourire.
Pendant des mois, j’avais eu l’impression que ma vie entière avait été brisée ce jour-là.
Mais tout n’était pas à jeter.
Je pouvais encore garder les choses qui avaient de la valeur.
Je pouvais encore aimer ma sœur sans lui accorder immédiatement toute ma confiance.
Je pouvais encore aimer mon père sans excuser son silence.
Et je pouvais surtout construire une vie qui ne dépendait plus des décisions de Julien.
J’ai refermé mon coffre et je suis rentrée chez moi.
Pour la première fois depuis longtemps, je n’avais pas peur de ce que j’allais trouver derrière ma porte.
Ce jour-là, j’avais perdu le mariage que je croyais avoir, mais j’avais enfin cessé de me perdre pour préserver les mensonges des autres.
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