« Maman est une vieille folle sénile qui passe son temps à nous faire chanter depuis dix ans ! » cracha Megan avec une rage venimeuse. « Papa est mort, Mark ! Il n’y a plus aucun procureur pour nous poursuivre si ces satanés dossiers disparaissent dans les flammes de la cheminée ! Sans ces papiers, nous héritons de la maison, des assurances-vie et des portefeuilles d’actions ! Nous serons enfin libres ! »
J’entendis le bruit sec de leurs pas s’approcher du secrétaire en acajou, à moins de deux mètres de ma cachette.
« Regarde ! s’exclama soudain Mark, sa voix étranglée par une stupeur glaciale. Le… le tiroir est ouvert. »
Un silence d’une seconde s’ensuivit, lourd d’une terreur indicible.
« Quoi ? » hurla Megan.
Le raclement furieux du tiroir qu’on tirait au maximum retentit, suivi du bruit d’étoffes jetées au sol avec violence.
« Elle n’y est plus ! cria Megan, la voix montant dans les aigus de la panique pure. La boîte n’est plus là ! Quelqu’un l’a prise ! »
« Ce n’est pas possible… murmura Mark. Maman était avec nous ce matin… »
« Ce n’est pas Maman ! C’est Chloé ! Elle a utilisé la clé que cette sale petite peste de Lily lui a donnée ! Elle est venue ici ! »
Megan se mit à arpenter la pièce comme une bête sauvage en cage. Par une mince fente entre les pans de velours, je pouvais apercevoir son profil déformé par l’hystérie. Elle serrait les poings, le regard errant frénétiquement sur chaque recoin de la chambre.
Puis, son regard s’arrêta au bas des rideaux.
Mon cœur cessa purement et simplement de battre.
Sous les lourdes tentures cramoisies, la pointe de mes chaussettes dépassait d’un demi-centimètre sur le parquet ciré.
Megan s’immobilisa net. Ses yeux s’écarquillèrent. Un sourire terrifiant, dénué de toute trace de raison, étira ses lèvres minces.
Elle ne cria pas. Elle ne prévint pas son frère. Elle se déplaça avec une lenteur calculée vers la cheminée de la chambre, où reposait une servante en fer forgé garnie de ses tisonniers.
Elle s’empara du lourd tisonnier en fer noir.
« Mark », murmura-t-elle sans quitter les rideaux des yeux.
« Quoi ? Qu’est-ce qu’on fait, Megan ? On appelle la police ? On dit qu’on a été cambriolés ? »
« Ferme la porte de la chambre à clé », ordonna-t-elle d’une voix d’un calme d’outre-tombe.
« Pourquoi ? »
« Fais ce que je te dis. Verrouille la porte. Nous avons une invitée. »
Comprenant que toute dissimulation était désormais vaine, je repoussai violemment le rideau de velours et fis irruption au centre de la pièce, brandissant mon téléphone portable de la main gauche tout en maintenant la boîte bleue sous mon bras droit.
« Reculez ! » criai-je de toute la force de mes poumons. « Reculez tous les deux ! »
Mark sursauta, trébuchant en arrière contre la commode, les yeux exorbités.
« Chloé ?! »
Megan, elle, ne recula pas d’un millimètre. Elle tenait le tisonnier à deux mains, la pointe dirigée vers mon ventre. Ses cheveux blonds s’échappaient en mèches désordonnées autour de son visage émacié.
« Rends-moi cette boîte, Chloé », siffla-t-elle, les dents serrées.
« Ne t’approche pas de moi, Megan ! J’ai tout vu ! Zoe et moi avons visionné les enregistrements du caméscope d’Arthur ! Je sais tout sur la fraude de 2014, sur les faux virements, sur le chantage de Patricia, et sur ce que vous avez fait à votre propre père la veille de son AVC ! »
Ces paroles eurent l’effet d’une décharge électrique dans la pièce. Mark porta les deux mains à sa tête, poussant un gémissement d’animal blessé.
« Non… non, ce n’est pas vrai… Mon Dieu, Chloé, tu ne comprends pas… »
« Si, Mark, je comprends tout ! criai-je en me tournant vers lui, les larmes de dégoût me brûlant enfin les paupières. Tu as laissé ta sœur frapper notre fille parce que tu n’es qu’un lâche et un escroc ! Tu as vendu ton âme et celle de ton enfant pour protéger ton argent sale ! »
« Tais-toi ! » hurla Megan en levant le tisonnier. « Tu ne sortiras pas vivante d’ici avec ces papiers ! Tu crois que je vais te laisser détruire ma vie pour une gamine qui n’a reçu qu’une claque méritée ? »
Elle s’élança vers moi avec une sauvagerie inouïe.
Le fer fusa dans l’air avec un sifflement sinistre. Je plongeai sur le côté, esquivant le coup de justesse. La pointe métallique heurta le montant en acajou du secrétaire, arrachant un éclat de bois massif dans un craquement sinistre.
« Mark, aide-moi ! » vociféra Megan en pivotant sur ses talons pour frapper à nouveau. « Prends-lui la boîte ! Si elle s’échappe, nous allons en prison fédérale ! Tu m’entends ? En prison ! »
Je me retrouvai acculée contre le lit à baldaquin, la boîte bleue serrée contre ma poitrine comme un bouclier de fortune. Megan leva le tisonnier au-dessus de sa tête, les yeux injectés de sang, prête à m’écraser le crâne.
« Mark ! » hurlai-je en regardant mon mari. « Choisis ! C’est ta dernière chance d’être un homme ! Choisis entre ta sœur et la mère de ton enfant ! »
Pendant une fraction de seconde suspended dans le temps, Mark resta immobile, le regard oscillant entre sa sœur démente et moi. Le masque de respectabilité bourgeoise dont il s’était paré toute son existence venait de se briser en mille morceaux irréparables.
Megan abattit le tisonnier.
Je fermai les yeux, me préparant à l’impact.
Mais le coup ne m’atteignit jamais.
Un cri guttural déchira la pièce. Mark s’était jeté en avant, percutant sa sœur de tout son poids. Ils roulèrent tous les deux sur le tapis persan dans un enchevêtrement de membres et de jurons étouffés. Le tisonnier en fer glissa sur le parquet avec un tintement assourdissant.
