Dans la faible lumière rouge, les portes automatiques au fond du couloir furent forcées. Une silhouette élancée apparut. L’homme au visage de David ne se dissimulait plus derrière un calme apparent. Il tenait un pistolet à silencieux dans sa main droite.

« Où est-elle ? » Sa voix résonna dans le couloir, froide et métallique.

« Il a coupé le courant des générateurs », dit Mark en poussant Sarah vers la cage d’escalier. « Il faut qu’on récupère Emma et qu’on parte d’ici. Immédiatement. »

Ils ont trouvé Emma dans la baie 4. Chloé l’avait déjà débranchée des moniteurs muraux et l’avait attachée à une bonbonne d’oxygène portable.

« Emmenez-la », dit Chloé en poussant le fauteuil roulant vers Sarah. « Je vais le retenir. Descendez par l’ascenseur de service, il fonctionne sur batterie. »

Sarah ne voulait pas abandonner le jeune ambulancier, mais son instinct maternel l’emporta sur tout. Elle saisit les poignées du fauteuil roulant et courut.

Ils atteignirent l’ascenseur de service juste au moment où un coup de feu étouffé retentit dans la zone de triage. Sarah ferma les yeux très fort, priant pour que Chloé soit saine et sauve. Mark appuya sur le bouton « Sous-sol ».

« Il nous faut une voiture », dit Mark tandis que les portes se refermaient. « Mon camion est dans le garage du bas. »

« On ne peut pas rentrer. On ne peut pas aller à la police, il a forcément un scanner s’il nous a repérés ici », raisonna Sarah, la panique aiguisant son esprit d’une concentration mortelle. « Il faut qu’on sache ce qu’il veut. »

Elle se souvenait des « voyages d’affaires » de David. Il mentionnait toujours un carrefour précis du centre-ville lorsqu’il parlait de l’entrepôt de son cabinet comptable. « Mark, dit-elle, je sais où il faut aller. À l’angle de la 5e et de Main. Aux casiers de l’entreprise. »

Ils se sont faufilés par le quai de chargement de la morgue, ont jeté le fauteuil roulant d’Emma à l’arrière du Ford F-150 de Mark et ont filé dans la nuit pluvieuse.

Arrivées au centre de stockage, Sarah utilisa la clé de secours qu’elle avait sur son porte-clés. Elle ouvrait parfaitement le box 402.

Mark ouvrit brusquement la porte métallique coulissante. À l’intérieur, il n’y avait pas de vieux documents fiscaux. C’était un mur de billets. Des millions de dollars emballés dans des bandes de plastique. Des passeports. Et un registre.

Sarah ouvrit le registre. C’était une liste de comptes offshore, de versements au cartel et de schémas de blanchiment d’argent. David n’était pas un simple comptable. Il était le principal blanchisseur d’argent du cartel de Sinaloa.

Et, glissé au dos du registre, se trouvait un dossier ADN. « Mark… » souffla Sarah, les yeux rivés sur le papier. « David a un jumeau. »

« Jumeau identique », lut Mark par-dessus son épaule. « Séparés à la naissance dans le système de placement familial. Il s’appelle Silas. »

Tout s’est éclairé d’un coup. David avait volé des millions au cartel. Il savait qu’ils le traqueraient. Alors, il a retrouvé la trace de son frère qu’il n’avait jamais connu, l’a tué, s’est implanté une broche chirurgicale dans la jambe et a brûlé le corps dans la voiture sur l’Interstate 87 pour simuler sa propre mort.

« David a tué son propre frère pour se sauver », dit Sarah, la bile lui montant à la gorge.

« Et le cartel a envoyé un homme de main », réalisa Mark. « L’homme chez vous… c’est un tueur à gages du cartel. Il a eu recours à la chirurgie esthétique pour ressembler trait pour trait à David afin de s’infiltrer dans votre vie, vous éliminer, vous et Emma, ​​et récupérer l’argent volé sans attirer l’attention de la police. »

« Il ne voulait pas seulement nous tuer », réalisa Sarah, horrifiée. « Il voulait nous effacer. Il allait prendre l’argent et disparaître dans ce vol de minuit. »

Un claquement de mains lent et sarcastique résonna dans le couloir de stockage vide.

Au bout de l’allée, baigné par la lumière vacillante des néons, se tenait l’assassin. Silas. Ou quel que soit son vrai nom. Il contempla la montagne de billets derrière eux.

« Vous êtes intelligente, Mme Mercer », dit l’assassin en levant son arme. « Mais votre mari était un voleur et un lâche. Il devait trente millions de dollars à mes employeurs. Maintenant, éloignez-vous de cet argent, et je vous promets que la mort de votre fille sera sans douleur. »

« Non », répondit Sarah.

Ce n’était pas un cri. Ce n’était pas une supplication. C’était un ordre terrifiant et vide de sens.

L’assassine marqua une pause, momentanément déstabilisée par l’absence totale de peur dans sa voix.

Sarah regarda Mark. Elle regarda Emma, ​​blottie derrière les jambes de Mark, serrant contre elle son petit robot bleu. Sarah avait passé les six dernières années à être une mère douce, une épouse attentionnée, une femme discrète qui préparait des biscuits et évitait les conflits.

Mais David était un monstre. Et cet homme qui tentait de tuer son enfant était pire encore. Quelque chose en Sarah a complètement craqué.

« Mark, baisse-toi ! » cria-t-elle.

Elle s’empara d’une lourde barre de fer en métal appuyée contre le mur du box de stockage et la lança de toutes ses forces directement sur l’unique ampoule qui éclairait le couloir.

FRACASSER.

Le couloir plongeait dans une obscurité absolue, d’un noir profond.

L’assassin tira à l’aveuglette. Des étincelles jaillirent lorsque les balles ricochèrent sur les portes métalliques. Mark plaqua Emma au sol, la protégeant de son corps.

Dans l’obscurité, Sarah ne se cacha pas. Elle bougea. Elle se souvint de la disposition des caisses. Elle se glissa derrière une pile de palettes en bois juste au moment où l’assassin activa la lampe tactique de son arme.

Le rayon de lumière fendit l’obscurité. « Tu ne peux pas te cacher, Sarah ! » cria-t-il.

Il s’avança prudemment. Ce fut son erreur.