— Tu ne m’avais jamais demandé ce que je faisais avant de jardiner.
Touché.
Whitaker Motion Systems avait fabriqué des systèmes de contrôle pour des lignes de production.
L’entreprise avait grandi.
Son frère était mort jeune.
Eleanor avait dirigé seule pendant plusieurs années.
Puis elle avait vendu l’activité à un groupe plus important.
Pas pour une somme qu’elle me donna immédiatement.
— Suffisamment pour que je n’aie pas besoin de m’inquiéter du prix des œufs.
Voilà sa réponse.
Plus tard, je découvrirais que c’était beaucoup plus que cela.
Mais Eleanor n’était pas milliardaire.
Elle était simplement très aisée et extrêmement peu intéressée par les signes extérieurs de richesse.
Sa maison était payée.
Sa voiture avait douze ans.
Son manteau préféré venait d’un magasin discount.
Elle possédait en revanche un portefeuille d’investissements soigneusement géré et une connaissance du secteur industriel que mon père aurait probablement rêvé d’avoir à sa table.
— Papa sait ?
Eleanor se tut.
— Il sait que j’ai travaillé dans l’industrie.
— Pas l’ensemble.
Puis elle ajouta :
— Ton père et moi nous sommes croisés professionnellement autrefois.
Je me raidis.
— Comment ?
— Il travaillait chez un fournisseur qui servait Whitaker.
— Bien avant qu’il lance Mitchell Precision.
— Tu l’as aidé ?
Eleanor réfléchit.
— Indirectement.
Elle expliqua qu’à l’époque où mon père voulait créer son atelier, son ancien patron hésitait à lui confier des clients.
Eleanor avait accepté de lui donner une petite première commande test via un intermédiaire, parce qu’elle savait qu’il était bon machiniste.
La commande avait été réussie.
D’autres avaient suivi.
— Il ne m’a jamais dit.
— Il n’avait aucune raison de construire ton opinion de lui autour de moi.
Elle n’avait pas l’air amère.
— Pourquoi vous n’êtes pas amis ?
Son visage se ferma légèrement.
— Parce que ton père n’aime pas beaucoup se souvenir qu’il a eu besoin d’aide.
Cette phrase resta.
Elle ne me raconta pas davantage.
Pas encore.
Puis Eleanor posa devant moi un vieux cahier.
Sur la première page :
E. WHITAKER — CONTROL SYSTEMS NOTES.
— Si tu veux vraiment devenir ingénieure, dit-elle, je peux t’aider sur une chose.
— La physique ?
— Non.
— Apprendre à ne pas croire les gens lorsqu’ils te disent que tu dois déjà savoir tout faire.
Je souris.
— Ça ressemble peu à de l’ingénierie.
— C’en est la moitié.
Au cours des mois suivants, Eleanor ne devint pas mon professeur particulier au sens classique.
Elle me fit résoudre des problèmes.
Elle refusait souvent de me donner la réponse.
— Pourquoi ça a cassé ?
— Je ne sais pas.
— Mauvaise réponse.
— Pourquoi ça a cassé ?
— Parce que la contrainte a dépassé…
— Voilà.
Quand je me trompais, elle disait :
— Bien.
La première fois, j’avais cru qu’elle se moquait de moi.
— Pourquoi bien ?
— Parce que tu viens de découvrir quelque chose sans tuer personne ni faire exploser une usine. Profite.
Elle me parlait aussi d’argent.
Pas comme mon père.
Chez lui, l’argent était une hiérarchie.
Celui qui payait décidait.
Eleanor parlait de flux de trésorerie, de risque, d’investissement, de dette et de valeur.
— L’argent est un outil, disait-elle. Si tu en fais une identité, tu finiras par vouloir que les autres soient plus pauvres pour te sentir plus grande.
Je pensais à Tyler.
À sa voiture neuve.
À mes manuels usagés.
Puis Eleanor ajoutait :
— Et si tu refuses complètement de parler d’argent, quelqu’un parlera à ta place.
Je ne savais pas encore à quel point cette phrase compterait neuf ans plus tard.
À la fin de l’été, nous avons conduit jusqu’à l’université.
Ma mère ne vint pas.
Mon père non plus.
Tyler m’envoya un message :
Amuse-toi avec tes intellos.
Je ne répondis pas.
Eleanor m’aida à monter mes cartons.
Avant de repartir, elle me tendit une enveloppe.
— Je ne veux pas d’argent.
— Ouvre.
À l’intérieur, une liste de numéros.
Anciens collègues.
Ingénieurs.
Femmes travaillant dans l’industrie.
Deux professeurs.
— Ce n’est pas pour te donner un emploi.
— Alors quoi ?
— Pour que lorsque tu auras une question intelligente, tu saches à qui la poser.
Je la pris dans mes bras.
Elle murmura :
— Ton père a eu tort sur une chose.
— Laquelle ?
— Sans eux, tu n’es pas rien.
Puis elle se recula.
— Mais attention à ne pas passer le reste de ta vie à réussir uniquement pour lui prouver qu’il avait tort.
À dix-sept ans, j’étais certaine que c’était exactement ce que j’allais faire.
Il me faudrait plusieurs années pour comprendre Eleanor.
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