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Le silence pesait comme une pierre dans l’air saturé de parfums coûteux et d’effluves de fleurs coupées. Autour de la table d’honneur, nul n’osait reprendre son souffle. Les regards oscillaient entre le visage défait d’Adrian Moretti, le masque pétrifié de la mariée et cette jeune femme vêtue de la livrée noire et blanche des traiteurs, qui tenait son poignet comme on protège une blessure ouverte.
Madison Whitmore fit un demi-pas en avant, la soie lourde de sa robe froissant le silence. Un rire forcé monta dans sa gorge, faux, dissonant, trahissant une panique à peine…