« C’est exact, ma chère », a répondu Miriam en désignant le fauteuil en velours vert au centre de la pièce. « Ici, nous respectons le temps que les choses ont mis à être créées. Et nous savons que ce qui est brisé peut toujours être reconstruit pour devenir bien plus fort qu’avant. »
J’ai posé la robe de baptême sur la grande table de coupe en chêne, passant tendrement la main sur les broderies délicates que maman avait dessinées autour du col. Au centre de chaque motif floral, maman avait cousu un minuscule fil doré entrelacé, figurant une tresse parfaite.
Les cheveux repoussent, avait dit Brandon avec son ricanement méprisant.
Il avait raison sur un seul point, sans le savoir. Les cheveux repoussent. Les cœurs brisés se réparent. Mais la lâcheté, elle, est une gangrène indélébile.
Je me suis approchée du miroir où maman ajustait le tissu sur la nouvelle cliente. Nos regards se sont croisés dans la glace. Il n’y avait plus l’ombre d’une larme dans ses yeux noisette, seulement la paix sereine de deux femmes qui s’étaient réapproprié leur histoire. Dehors, la ville de San José s’étendait sous un ciel sans nuage, mais dans notre atelier, nous avions tracé une frontière infranchissable : désormais, personne ne déciderait plus jamais de la place que nous devions occuper dans ce monde.
