« Brandon ! Fais quelque chose ! Appelle ton oncle qui est juge ! Fais quelque chose ! »
Brandon s’était effondré sur sa chaise. Il ne regardait plus Brianna. Il ne regardait plus ses parents qui se déchiraient déjà en insultes au sujet des comptes détournés. Il me regardait, moi.
Dans ses yeux, pour la première fois de notre relation, il n’y avait plus cette condescendance niaise, plus cette fausse bienveillance d’homme qui se croit supérieur. Il n’y avait que la terreur pure de celui qui vient de heurter un mur d’acier blindé.
« Naomi… » a-t-il murmuré, les lèvres tremblantes, les yeux suppliants. « Naomi, s’il te plaît… parlons deux minutes seuls à seuls… on peut tout arranger… je t’assure que je t’aime… tout ça, c’était pour nous assurer un avenir… la terre de ton père… je voulais juste qu’on soit à l’abri du besoin… »
Je me suis approchée de lui. Très lentement.
Je me suis penchée au-dessus de la table, réduisant la distance entre nos visages à quelques centimètres seulement. L’odeur de son eau de toilette coûteuse me paraissait désormais aussi fétide que l’eau croupie du seau de nettoyage qui avait souillé ma robe de mariée.
« La terre de mon père ne t’appartiendra jamais, Brandon. Ce matin à huit heures, j’ai officiellement signé l’acte de fiducie irrévocable qui place cette parcelle sous la gestion d’une fondation communautaire pour les femmes artisanes et couturières de Californie. Une fondation dont Miriam Clark est la présidente à vie. »
Il a ouvert la bouche, comme un poisson hors de l’eau, incapable de formuler le moindre son.
« Et il y a une dernière chose que tu dois savoir », ai-je ajouté en baissant d’un ton, juste pour ses oreilles, pendant que les policiers fouillaient le hall d’entrée.
J’ai posé ma main droite sur mon ventre.
« Je suis enceinte de dix semaines. Cet enfant portera le nom de famille de mon grand-père. Il grandira en sachant que les femmes de cette famille ne baissent jamais la tête pour sauver les apparences. Et si jamais tu oses t’approcher à moins de cinq cents mètres de lui ou de ma mère, ce ne seront pas seulement des dossiers financiers que je transmettrai à la justice. J’utiliserai chaque centime de mes rentes pour faire de ton existence un enfer juridique permanent. »
Brandon a porté une main à sa gorge, suffoquant comme s’il manquait d’air.
« Mon… mon bébé ? » bredouilla-t-il, les larmes coulant enfin sur ses joues blêmes.
« Non », ai-je répondu en récupérant ma mallette de cuir noir. « Mon bébé. Toi, tu n’es plus rien d’autre qu’un mauvais souvenir qu’on coupe aux ciseaux et qu’on balaie sur le carrelage. »
PARTIE 6
Six mois plus tard.
Le printemps avait enfin chassé les pluies hivernales de la baie de San Francisco. Dans l’atelier lumineux que nous avions loué à Santana Row — à l’endroit même où Brianna avait un jour rêvé d’étendre son empire d’escroqueries —, de grands rouleaux de lin sauvage, de taffetas et de soie d’Italie s’empilaient le long des murs blancs immaculés.
L’enseigne en fer forgé au-dessus de la baie vitrée portait simplement le nom de : La Tresse d’Or.
Maman était debout devant un mannequin de bois, ajustant un corsage en dentelle ancienne avec des épingles d’argent qu’elle tenait entre ses lèvres. Sa coupe courte lui allait à ravir ; elle lui donnait un port de tête altier, moderne, mettant en valeur son regard franc et ses pommettes sculptées. Le bleu sur son dos avait disparu depuis longtemps, et avec lui, cette timidité résignée qui avait marqué tant d’années de sa vie de labeur.
La justice avait fait son œuvre avec une célérité impitoyable.
Waylon purgeait une peine de quatre ans de prison ferme à la prison d’État de San Quentin pour agression caractérisée, recel et trafic de produits chimiques dangereux non homologués.
Brianna avait vu son salon saisi par les créanciers fédéraux. Criblée de dettes fiscales et condamnée à une amende de plusieurs centaines de milliers de dollars pour fraude à la TVA, elle avait dû trouver un emploi de serveuse de nuit dans un diner miteux sur l’Interstate 5 pour éviter l’incarcération immédiate. Ses cheveux, abîmés par les teintures bon marché et le stress, n’étaient plus que l’ombre de la crinière arrogante dont elle tirait toute sa vanité.
Quant à Brandon, le coup de grâce avait été sans appel. Radié à vie de l’ordre des experts-comptables de Californie, abandonné par son père qui refusait de payer ses honoraires d’avocat après avoir découvert l’ampleur des sommes dérobées à la famille, il avait été condamné à dix-huit mois de prison avec sursis et au remboursement intégral des sommes détournées. Il vivait désormais dans un petit studio sans fenêtre dans la banlieue industrielle d’Oakland, travaillant comme préparateur de commandes dans un entrepôt logistique, incapable de retrouver un emploi dans le secteur financier.
Chaque semaine, son avocat envoyait une lettre suppliante à mon cabinet, réclamant des droits de visite anticipés pour l’enfant à naître. Victoria Vance se faisait une joie d’y répondre par une fin de non-recevoir cinglante, accompagnée des rappels d’ordonnance d’éloignement toujours en vigueur.
La porte de l’atelier s’est ouverte dans un carillon harmonieux.
Je suis sortie de l’arrière-boutique, portant dans mes bras une robe de baptême en dentelle blanche que je venais de repasser à la vapeur. Mon ventre, désormais rond et imposant, annonçait l’arrivée imminente de ma fille pour la fin du mois prochain.
« Madame Clark ? Naomi ? » a demandé une jeune cliente timide qui entrait avec une robe de cocktail froissée dans une housse en plastique. « On m’a dit qu’ici, vous ne faisiez pas que recoudre les vêtements… qu’on pouvait vous confier des pièces auxquelles on tient vraiment sans craindre qu’on les abîme. »
Maman a ôté les épingles de sa bouche et a souri à la jeune femme avec cette douceur infinie que rien, pas même la pire des cruautés, n’avait réussi à éteindre.
