Moins de vingt-quatre heures après avoir prononcé mes vœux dans la cathédrale de marbre blanc de Manhattan, j’étais debout à côté de mon époux, Julian, devant le comptoir d’enregistrement de JFK, prête à embarquer pour Maui. Pendant des mois, j’avais méticuleusement tout orchestré : la suite présidentielle sur l’océan, les dîners aux chandelles sur le sable noir, les attentions brodées à nos deux noms. C’était l’aboutissement d’un rêve d’enfant, le couronnement de trois années d’une romance que je croyais sans nuage.

Le Pacifique déployait devant moi ses reflets d’or et d’indigo sous la brise tiède de l’après-midi. J’étais seule, mais je n’avais jamais ressenti une telle plénitude. J’avais repris ce voyage à mon propre compte, pour célébrer non pas un mariage, mais ma propre indépendance retrouvée. En portant ma coupe de champagne à mes lèvres, je contemplai le coucher de soleil hawaïen, savourant chaque seconde de ce spectacle grandiose.

La leçon avait coûté cher à Julian Mercer, mais pour moi, le prix payé pour retrouver ma liberté et ma fierté n’avait pas de valeur. La lune de miel avait bien eu lieu ; elle avait simplement couronné la femme qui n’avait jamais eu besoin d’un traître pour conquérir le monde.