La liquidation judiciaire des biens de la famille Mercier était achevée. Le vieux manoir avait été vendu à un consortium public pour être démoli ; sur ses ruines s’élèverait bientôt un centre d’accueil et de reconstruction pour femmes et enfants victimes de violences intrafamiliales, financé en grande partie par les dommages et intérêts records que le tribunal m’avait alloués et que j’avais intégralement reversés à la fondation.
Je montai dans ma voiture, garée le long de cette même allée où j’avais rampé deux ans plus tôt.
Le portail en fer forgé avait été arraché. Les hautes grilles rouillées gisaient sur le côté, prêtes à être broyées pour la ferraille. Les ronces commençaient à envahir le chemin où tant de souffrances avaient été étouffées dans le silence complice des nuits bourgeoises.
Je regardai mon reflet dans le rétroviseur intérieur. La femme aux yeux rougis et au visage brisé qui pleurait dans le miroir de la salle de bains conjugale n’existait plus. À sa place se tenait une femme libre, le regard clair, apaisé, indestructible.
J’enclenchai la première vitesse. Le gravier crépita sous les pneus alors que je m’engageais sur la route départementale, laissant définitivement derrière moi les ombres de leur tombeau. Le soleil perçait à travers les nuages, inondant la plaine d’une lumière d’or.
Ils avaient cru pouvoir effacer mon existence. Ils avaient simplement creusé leur propre fin.
