« Bien évidemment. Mais je lui ai fait passer un message très clair par l’intermédiaire de son associé. Lucas, écoute-moi bien : ton père est aux abois. Ses créanciers ont déposé une requête en saisie conservatoire la semaine dernière. S’il n’obtient pas d’argent frais avant vendredi, c’est la faillite personnelle et la liquidation judiciaire. Il est prêt à tout, et ta mère est dans un état d’hystérie collective. Ne retourne pas seul dans cette maison sans avoir sécurisé les lieux. »

« J’y suis presque, Bertrand. Je prends juste quelques vêtements pour Emily et des documents importants. »

« Fais vite, et vérifie les accès. Ils n’ont plus les doubles des clés ? »

« J’ai fait changer le barillet de la serrure principale il y a trois mois. Ils ne peuvent pas entrer. »

Pourtant, en arrivant au bout de notre impasse résidentielle, une intuition glaciale me noua l’estomac.

La berline noire de mon père était garée de travers sur la pelouse devant le portail, le moteur encore tournant au ralenti dans un panache de fumée grise. Le portillon piétonnier avait été forcé au pied-de-biche, laissant pendre des fils de gâche électrique arrachés.

Une vague d’adrénaline pure balaya toute fatigue. Je garai ma voiture au milieu de la chaussée pour leur bloquer toute retraite, coupai le contact et sortis à pas feutrés. Dans ma poche droite, ma main se referma sur une bombe lacrymogène de qualité professionnelle que je conservais dans la boîte à gants depuis les premières menaces de ma sœur.

La porte d’entrée était intacte, mais la baie vitrée latérale donnant sur le jardin d’hiver avait été pulvérisée à l’aide d’une bordure en béton prélevée dans le massif de fleurs.

Je pénétrai dans la maison par l’ouverture béante, mes semelles crissant sur les milliers d’éclats de verre de sécurité.

À l’étage, des bruits d’armoires renversées et de tiroirs fouillés frénétiquement résonnaient contre les cloisons.

« Il doit bien avoir le coffre-fort quelque part, bordel ! » jurait la voix rauque de mon père. « Le grand-père d’Emily gardait toujours des obligations au porteur et des doubles de titres fonciers ! Cherche dans le dressing ! »

« Si on ne trouve rien, on brûle tout ! » criait ma mère, sa voix brisée par une démence haineuse. « Ce petit ingrat verra ce qu’il en coûte de traîner sa sœur en prison ! Tout ça c’est la faute de cette garce ! Si elle avait crevé avant de tomber enceinte, il n’y aurait pas eu d’enfant pour réclamer l’argent ! »

Entendre ces mots prononcés par la femme qui m’avait porté, formulant sans le moindre remords le souhait de mort de mon épouse et de mon enfant à naître, brisa en moi l’ultime relique de piété filiale qui subsistait encore dans un recoin obscur de mon âme. Ce n’étaient plus mes parents. Ce n’étaient que des prédateurs affamés, acculés, dénués de toute humanité, prêts à dévorer leur propre progéniture pour préserver leur train de vie parasitaire.

Je montai l’escalier sans bruit, marche après marche, le cœur battant à un rythme lent et régulier, glacé par une lucidité absolue.

Mon père était à genoux devant le meuble à chaussures de notre suite parentale, jetant des boîtes au sol avec fureur. Ma mère, elle, venait d’arracher les cadres photo de notre mariage suspendus au mur, piétinant méthodiquement les verres de protection sous ses talons pointus.

Je m’arrêtai sur le seuil de la chambre.

« Vous cherchez quelque chose ? »

Mon père sursauta si violemment qu’il heurta l’angle du montant de lit en se relevant. Il se retourna, le souffle court, les yeux injectés de sang. Il tenait dans sa main droite un lourd tournevis plat qu’il avait utilisé pour forcer la vitre.

« Lucas ! » cria ma mère en se figeant, ses doigts manucurés tachés de poussière. « Donne-nous les codes d’accès aux comptes d’Emily ! Tout de suite ! Chloé risque cinq ans de prison ferme, tu as conscience de ce que tu as fait ?! »

Mon père fit un pas vers moi, brandissant le tournevis à hauteur de thorax, le visage écarlate de sueur et de vin.

« Tu vas aller au poste immédiatement retirer ta déposition. Tu vas leur dire que c’était un accident domestique, que Chloé voulait juste lui montrer sa nouvelle ceinture et que ta femme a trébuché. Et tu vas nous signer une reconnaissance de dette de quatre cent mille euros pour payer la caution et renflouer la boîte. Sinon, je te jure sur ma vie que tu ne sortiras pas d’ici entier. »

Je le regardai droit dans les yeux, sans reculer d’un millimètre. Je mesurais à quel point cet homme, que j’avais autrefois admiré durant mon enfance, n’était qu’un tyran lâche et pitoyable, terrorisé à l’idée de devoir répondre de ses faillites devant le monde réel.

« Tu n’as plus de vie sur laquelle jurer, papa », répondis-je d’une voix atrocement calme. « Tu n’as plus d’entreprise, plus d’argent, et à partir d’aujourd’hui, tu n’as plus de fils. »

« Petit bâtard ! »

Mon père se jeta en avant, levant le bras armé du tournevis dans un geste désespéré et maladroit.

Je n’attendis pas le contact. D’un mouvement rapide et précis, je sortis le spray de gel neutralisant et pressai le diffuseur à moins d’un mètre de son visage. Le jet de poivre concentré l’atteignit directement dans les yeux et les narines.

Il poussa un hurlement de bête agonisante, lâcha son arme de fortune qui résonna sur le parquet et s’effondra à genoux, les mains plaquées sur son visage brûlé par la capsaïcine, gémissant et crachant dans une agonie aveugle.

Ma mère se mit à hurler, un cri strident d’orfraie, et tenta de se jeter sur moi, les ongles en avant pour m’arracher le visage.