En sortant du palais de justice sous un soleil radieux de printemps, j’inspirai profondément l’air pur de la ville.
Sur le quai des Berges, là où mon père réparait jadis les moteurs de bateaux les mains noires de cambouis, les travaux du futur parc mémorial venaient de débuter. Un grand panneau de bois indiquait fièrement le nom du futur espace public : Parc David Miller – Refuge de verdure et de paix.
Ma mère marchait à mes côtés, tenant son sac d’un pas léger, sa nouvelle coupe courte flottant dans la brise marine. Elle se tourna vers moi, me prit la main et sourit avec cette douceur infinie qui m’avait portée toute ma jeunesse.
« Tu sais, Nia », me dit-elle doucement en regardant les reflets scintillants de l’eau, « Vanessa avait raison sur une seule chose ce jour-là. »
Je la regardai, surprise. « Ah bon ? Sur quoi ? »
Ses yeux pétillèrent d’une malice triomphante.
« Les cheveux finissent toujours par repousser. Mais la trahison, elle, ne repousse jamais deux fois au même endroit. »
Nous avons ri ensemble, d’un rire franc et libérateur, avant de traverser le pont, le cœur léger, tournées vers un avenir que personne ne pourrait plus jamais nous voler.
