Le vent matinal d’octobre s’engouffrait par l’ouverture de la porte d’entrée, faisant voleter les coins des deux feuilles de papier que je tenais d’une main parfaitement immobile. Sur le perron, Sarah ne souriait plus. Les pupilles de ma fille s’étaient rétrécies au point de ressembler à deux têtes d’épingle plantées dans un masque de cire. Le gobelet de café en carton qu’elle tenait de l’autre main commençait à se déformer sous la pression involontaire de ses doigts. Derrière elle, sur l’allée goudronnée, le petit Leo, six ans, essayait de rattraper un scarabée avec le bout de sa chaussure vernie, tandis que Mia, tenant son doudou lapin par une oreille traînante, attendait docilement que grand-mère ouvre grand les bras pour l’accueillir comme elle le faisait chaque jour depuis qu’elle avait appris à marcher.