« Parce que la loi portuaire exige deux signatures pour valider une expertise d’urgence : celle de l’ingénieur en chef de chantier, et celle du représentant de la commission d’aménagement. Miguel est l’ingénieur en chef. S’ils le tuent avant qu’il n’ait apposé son empreinte biométrique sur les registres officiels, le projet est gelé pour trois mois d’enquête administrative, et la clause de forclusion ne s’applique plus. Grant perdrait tout. Ils le gardent en vie pour lui briser les doigts un par un jusqu’à ce qu’il signe. »

Le téléphone de Vincent vibra sur le bureau. Un numéro masqué.

Vincent décrocha et activa immédiatement le haut-parleur tout en enclenchant le magnétophone numérique de la console.

« Vincent. Cela fait bien trop longtemps, mon vieil ami. »

La voix était fluide, feutrée, imprégnée de cette arrogance aristocratique que Madeline aurait reconnue entre mille. Grant Sterling.

« Tu n’as jamais été mon ami, Sterling, » répondit froidement Vincent. « Et tu as commis l’erreur de t’approcher de ma fille ce soir. »

Un rire sec et étouffé retentit à l’autre bout de la ligne.

« Ta fille a simplement eu la mauvaise idée de jouer les reporters au mauvais endroit. Mais je n’ai rien contre les enfants, Vincent. Je suis un homme d’affaires pragmatique. Je veux ce qui m’appartient depuis dix-sept ans. Ce port, ces terrains, et la fierté que ta petite fiancée fugitive m’a volée sur le perron de l’église. »

« Miguel Reyes est sous la juridiction des autorités fédérales, Grant. Tu es en train de creuser ta tombe. »

« Miguel Reyes est en train de perdre patience, tout comme moi, » rétorqua Grant, dont le ton se durcit brusquement. « La petite Reyes a la clé de cryptage originale. Sans elle, nous devons employer des méthodes beaucoup plus salissantes pour forcer le coffre-fort des serveurs portuaires. Voici ma proposition : amène-moi la gamine et son disque dur au terminal céréalier désaffecté de l’île aux Mouettes avant quatre heures du matin. En échange, je te rends l’ingénieur vivant. Avec les deux yeux pour qu’il puisse encore voir son enfant grandir. »

« Et si je refuse ? »

« Si tu préviens tes amis de la police ou si tu tentes un de tes vieux tours de passe-passe de la mafia sicilienne, Lorenzo a pour ordre d’ouvrir les vannes du bassin de décantation numéro quatre. Reyes coulera avec deux tonnes de ciment à prise rapide dans les poumons. Et une fois que j’aurai récupéré les terrains demain soir, je consacrerai chaque centime de ma fortune retrouvée à détruire Madeline, ton cabinet et tout ce que tu chéris. Quatre heures, Vincent. Pas une minute de plus. Viens seul. Pas de police. »

La communication fut coupée net.

Un lourd silence retomba sur le bureau. Dehors, la pluie frappait désormais les vitres avec la violence d’une averse d’automne. Sofia tremblait, retenant ses larmes en serrant le bras d’Ana.

« Tu ne peux pas y aller seul, » dit immédiatement Madeline, se plaçant en travers du chemin de son mari. « C’est un piège évident. Lorenzo sera là avec ses tueurs. Grant ne laissera aucun témoin, ni Miguel, ni Ana, ni toi. »

« Je sais, » répondit Vincent en ouvrant le faux panneau d’acajou derrière sa chaise de travail.

À l’intérieur ne se trouvaient pas des papiers d’affaires, mais un râtelier d’armes d’assaut courtes, des gilets pare-balles en polymère ultra-léger et des boîtes de munitions soigneusement alignées. Des outils qu’il n’avait pas touchés depuis près de deux décennies.

« Tu m’avais promis que c’était fini, » murmura Madeline, non pas avec colère, mais avec une tristesse déchirante. « Tu avais juré que le Don était mort le jour où Sofia est née. »

Vincent posa doucement sa main sur la joue de son épouse. Son regard noir, d’ordinaire impénétrable, reflétait une tendresse infinie mêlée d’une détermination de granit.

« Le Don est mort pour le monde extérieur, Madeline. Mais quand des loups encerclent ma maison et menacent ma famille, je ne vais pas négocier avec des citations d’avocats. Je ne livrerai pas Ana. Et je ne laisserai pas cet imposteur détruire la vie que nous avons construite. »

« Alors je viens avec toi. »

« Hors de question. »

« Écoute-moi bien, Vincent Moretti ! » s’emporta Madeline, les yeux étincelants d’une rage froide. « C’est moi qui ai conçu les plans du terminal céréalier de l’île aux Mouettes en 2012 pour le réaménagement du port ! Je connais chaque galerie de ventilation, chaque écluse sous-marine et l’emplacement exact des transformateurs électriques d’urgence. Si tu y vas avec ta seule force brute, ils te verront arriver sur le pont d’accès à un kilomètre. Si tu veux sortir Reyes de là avant qu’ils ne s’en aperçoivent, tu as besoin de mes yeux. »

Vincent scruta le visage de sa femme. Pendant dix-sept ans, il avait admiré son intelligence, son courage indomptable, cette même étincelle qui l’avait poussée à sauter d’un troisième étage en robe de mariée plutôt que de se soumettre à un menteur. Il savait qu’il ne parviendrait pas à la faire reculer.

« D’accord, » céda-t-il enfin. « Mais Sofia et Ana restent ici, sous la surveillance de Marco et des trois gardes de sécurité du domaine. Personne n’entre, personne ne sort. »

Vingt minutes plus tard, après avoir vérifié le verrouillage complet de la forteresse de Beacon Hill et confié aux deux adolescentes des consignes strictes en cas d’intrusion, Vincent et Madeline quittèrent la propriété par la sortie de service, à bord d’un SUV banalisé dont les plaques d’immatriculation avaient été enduites d’un film anti-reflet.

Dans le coffre reposaient deux fusils semi-automatiques, des grenades aveuglantes et un équipement de vision nocturne militaire. Madeline portait un blouson de cuir sombre et un gilet tactique ajusté sous son manteau. Sur ses genoux, une tablette affichait les plans en coupe des silos à grains désaffectés de l’île aux Mouettes.